Последняя встреча

Вхожу бесшумно, чувствую, как за спиной равнодушно колыхаются занавески. За собой вношу шлейф из холода и снега. Ты спишь, сидя в кресле, глаза твои плотно закрыты, губы сомкнуты. Я стою и любуюсь каждой чертой твоего лица, до боли знакомого.
Снег касается твоей щеки, ты невольно ежишься. Открываешь глаза. Сейчас они серые, сонные. С минуту всматриваешься в темноту, изучая мой силуэт, тонко начерченный бледным светом луны.
- Ты вернулась? – спрашиваешь медленно, выдержав паузу между словами.
- Ненадолго – отвечаю тихо, спокойно. Я стою не шелохнувшись, любуясь тобой издалека.
- Знаешь, когда ты ушла, я не мог ни есть, ни спать… - ты говоришь задумчиво, устремив взгляд куда-то сквозь меня. – Где ты была?
- Далеко – отвечаю, не вдаваясь в детали, ничего не объясняя.
- А я ждал… - протягиваешь ты.
- Ждал того, что я прибегу, упаду на колени и попрошу о любви? – спрашиваю я. И вспоминаю все твои слова и поступки. Почти забытая, боль тут же напоминает о себе, резко кольнув в некогда горячее сердце.
- Я обидел тебя? – отвечаешь вопросом на вопрос.
- Да.
- Я не ценил тебя прежде, я любил одного себя. Две недели, проведенные здесь, в этом пустом доме, помогли понять все ошибки, которые я совершил, заставили пожалеть о том, что не сказал всего… - ты медленно поднимаешься с кресла, подходишь ко мне. Я слышу, как касаются пола твои ботинки, как стучат часы на стене. Когда-то это было так близко…
Теплой рукой ты касаешься моего лица, тянешься своими губами к моим, вспоминаешь, наверное, наш первый поцелуй, надеешься вернуть утраченное.
Но что-то не так: ты не чувствуешь моего дыхания. Ты ждешь, пока я сделаю вдох, но я безмолвна. Подняв на меня свои серые глаза, ты понимаешь все. Чувствуешь мой ледяной взгляд, видишь мою посиневшую кожу, запекшуюся кровь на виске… Ты понимаешь, но поздно: в твой живот уже медленно входит холодное лезвие ножа…