Правда

- Нет на белом свете правды, - вино-водочно сказал Тимофей и поник головой.
С ящика медленно стекала слюна.
 - Есть правда, Тимофей, - сказал тогда голос с неба. Есть 
Тимофей упал с ящика и был вынужден встать.
- Кто говорил? - спросил он, глядя в синею лужу.
- Голос, - сказал голос. 
- Пил сегодня? - снова спросил Тимофей. 
- Пил, как же не пить! - ответил голос и закашлялся.
- Ты где? –вдруг тогда удивился Тимофей.
- Я везде, - посетовал голос. Буквально повсюду, видишь, слюной стекаю, или вот облаком отражаюсь. 
- Такой пьяный?! - не поверил Тимофей. 
- Почти святой, - подтвердил голос. - Вот ты иди домой и верь в бога Христа, а в других богов не верь, они отчаянные. 
- А Христос? - спросил Тимофей. 
- Он кроткий. Такую боль за нас понёс!   
- Что же он всё не вынес? - в который раз спросил Тимофей.   
- Хрупок был, нежен, не наших полей ягода.  Голос окреп и перестал кашлять.
- Ааа… - протянул Тимофей.  Так что ж мне теперь, молиться идти?   - Молиться, конечно. Не убивать никого и так далее. Всего не упомнишь. Главное не волнуйся. Как-нибудь всё устроится.   Тимофей снова сел на ящик и закурил. 
- Вишь, как обернулось-то всё… - сказал он сам себе. 
- А ты кто будешь, ангел, небось? - спросил он голос. 
- И ангел, и апостол, а хошь - конь в пальто. 
Тимофею показалось, что голос иронизирует. 
- А может это я перепил? - задумчиво спросил он сам себя и упал с ящика. 
- Может и перепил, - ответил голос, - чего с пьяным-то не случится!