Падал тёплый снег

    Снег падает. Высоко в воздухе ожесточённые и мёрзлые снежинки летят вниз. Холодно.
  Падает снег. Запорошено всё вокруг, ни тебе чёрной земли, ни тебе обычных деревьев. Казалось, всё умерло, навсегда.
  Опять падает прохвост. Мягко кружится, переворачиваясь и купаясь в морозном воздухе, и если смотреть в небо, прямо в никуда, можно увидеть, словно и не снежинки это падают вовсе, а мыльные пузыри или дождь или просто радость.
  Снова. От остановки бессмысленного, такого вот безобразного, но вместе с тем прекрасного, человеческого существования. Абсолютное спокойствие берёт в плен. Как будто навсегда. Вроде и не против. Вроде и хорошо. Хорошо!
  Когда глубокая ночь, и так не по-настоящему тихо. Становится свободно. Валит густой снег. Это же прямо форменное безобразие! Так тихо, так спокойно.
  Скоро морозное утро, и жизнь начнётся снова, чтобы продолжить. И дворник с суровой метлой будет сидеть дома утром, а попозже, после обеда – вынесет на улицу ведёрко с песком и примется посыпать неказистые да скользкие дороги, холодный, голубой лёд на горесть разочаровавшейся детворе в смешных тёплых шапках.
  И несколько солдат, новобранцев, устало, но безоговорочно примутся постигать науку жизни. В серых шинелях, с печальными, полными обречённости глазами, и маленькой искоркой тёплых воспоминаний о родной улице, примутся убирать совковыми лопатами назойливый снег.
По приказу. Пока не растаял...
  Снег чувствует себя виноватым.