Снега бы...

Снега бы. Именно сейчас. В середине июля. Не то, чтобы я не любила лета, нет, но чего-то мне все-таки не хватает в этой праздности. Не хватает толчка, выкрика, зацепки... Чего-то такого, на что можно все свалить. Когда пребываешь в полном безделье, глядишь в потолок и от нечего делать начинаешь разглядывать в нем свое фрагментальное прошлое, доставшееся больше фотоальбомам, нежели тебе; на расцарапанном окне мерещаться очертания смутного и не совсем желанного будущего... Хочется сойти с ума. Да. Именно сойти с ума. Чтобы не думать, не терзать себя укорами, не отчаяться в тщетной попытки отыскать себе оправдание. Что же это? Все хорошо. Погода солнечная, дома тепло и уютно, вокруг разбросаны любимые, но уже затасканные мной же книги. Отчего же это желание открыть окно и выть на луну?
...Снега бы. Пусть падет усталыми хлопьями на ладони, пусть ниспадает с небес заколдованными узорами, пусть. Тогда стану говорить, что во всем виновата лютая зима, которая беспощадно расстилает по городу белые шлейфы безысходности и вершит вечную вьюгу. Травит на нас ветер и надменно отворачивается, желая подчеркнуть свою непричастность ко всему происходящему, словно ее кто-то насильно привел в наш южный город, словно кто-то на коленях умолял ее "Приди, приди, занеси мои улицы снегом!". Не просил никто. Врет. Сама нахально ворвалась, без разрешения! А теперь надменно отворачивается... Стерва! И ветер с ней заодно, пощечина за пощечиной: Листьями, брызгами, вздрогиваниями, поцелуями... Предатель!
...Снега бы! Пушистого, белого, обильного! Это не я! НЕ Я! Это он загромоздил собою обрывки красочных страниц, фрагменты минувших эпизодов, кадры запоздалой весны, за которые и умереть не жалко было! А запоздалая весна ошиблась! Нельзя опаздывать, понимаете, нельзя! Пунктуальность расчерчивается ровными штрихами и отдает настоящим, естественным, она дает право пребывать в своей жизни. А когда опаздываешь... Корми себя ненужными кадрами! Это все снег! Всем своим существом налег на свежую землю, запретил ей дышать, взращивать зелень, бороться за продолжение солнечных сплетений, видеть что-то третье, нечто такое, что обычно запрещают видеть! А ночь с ним в заговоре! Вижу! Нависает черной вуалью над этим бесстыдством и думает, что этим можно скрыть предательство. Ошибается, дрянь! Предательство невозможно скрыть, ибо оно настолько низменно, что просочится даже в самую узкую щель наивности и доверчивости. Даже через игольное ушко! Настолько это низко, подло, ничтожно... Даже проклинать не стану... А в моем мироздании, отстроенном когда-то непрочными камнями, которые не успели толком и отшлифовать и покрасить, широкие ворота. Неужели я их напрасно двадцать лет строила? Чтобы потом пропустить через них какое-то ничтожное проклятие? Нет уж, не дождетесь...
...Снега бы... Обыкновенного. Простого. Но только первого. В моей памяти еще теплится мысль о чем-то первом. Заиленная, правда, мысль, но все же... Первая по-настоящему осознанная осень, первый друг, первая оценка, первый учитель... Первая четко засевшая в мозгу боль... А снега вот у меня никогда не было по-настоящему первого. В нашем городе так бывает... Теплый у нас город, бесснежный обычно. Появляется снег незаметно, незаметно исчезает... И в снежинки я толком никогда не играла...
  Ничего теперь не хочу.
...Снега бы...Только первого...Другого мне теперь не надо.