Трасса

Ну, вот и ты влился в мёртвый поток. В поток без будущего. В поток автомобилей, мчащихся по трассе, которая кажется всем бесконечной. Тысячи миллионов машин несутся по ней без остановок. На многие километры вокруг стоит рёв двигателей, визг покрышек, скрип искорёженного металла.
Теперь и ты здесь. И не важно, влился ли ты сам в этот поток или тебя просто в него засосало. Ты здесь и ты не имеешь возможности остановиться, ты даже не можешь сбавить скорость. Тебя сомнут, раздавят сотни тон несущегося на тебя металла. Ты обречен. Как и все на этой трассе.
Поток автомобилей шириной в десятки километров несётся за горизонт, появляясь из-за горизонта. Его скорость с каждым днём всё больше и больше. Лидеры несутся, расталкивая старые автомобили. А все остальные несутся за ними в страхе быть раздавленными, вытесненными с трассы, в страхе не успеть, не доехать до цели. До какой?! Они не знают. Ни один. Они вливаются в поток на новеньких и блестящих машинках, а выходят оттуда на ржавых и побитых колымагах. А большинство вообще не сходит с трассы до самого конца.
Поток несётся за горизонт. И никто из водителей не знает, куда едет, что их ждёт там, за горизонтом. А я знаю. Там просто-напросто обрыв. Обрыв высотою в пятьдесят километров.
У самого его края кипит полуживая полумёртвая масса из человеческой плоти и металла. У самого обрыва срываются тормоза, глохнут двигатели, рвутся покрышки. Асфальта под колёсами давно покрылся многометровым слоем резины. Повсюду слышатся крики: «НАЗАД! НАЗАД!!!». Но уже поздно. Масса давит в спину, толкает в пропасть. Поток срывается вниз. Водители выворачивают рули, машины переворачиваются, вращаются, падают, взрываются.
Автомобили падают с пятидесятикилометровой высоты и разбиваются в мусор, километровые кучи которого высятся в чёрном смоге пожара. У подножия металлического водопада всё бурлит, ржавеет и гниёт. На тысячи километров вокруг разносится грохот металлического водопада. Всё заливается грозовым дождём, разносится штормовым ветром. В воздухе пахнет пожарищем. Горы разбитого металла похожи на экскременты цивилизации. КАПИТАЛИЗМ.
У водопада из мчащихся автомобилей кормится дьявол. Он наслаждается пищей, падающей к нему в пасть.
- А-а-а-а, ФЕОДАЛИЗМ! – стонет дьявол, закатывая глаза к черному от копоти и грозовых туч небу, будто по его венам течёт чистейший героин дьявольской дозы.
Ему смешно. Он смеётся счастливым смехом. Он наслаждается своим существованием. Он слушает грохот разбивающегося металла будто музыку, слышит рёв водопада и мастурбирует.
- РАБОВЛАДЕЛЬЧЕСКИЙ СТРО-О-О-Й!!! – срывается дьявол на визг в экстазе, кончая в миллиардный раз с каждой новой смертью, с каждым новым автомобилем, срывающимся к нему в пасть.
Трасса кажется бесконечной, но это не так. У неё есть конец. А там мастурбирует дьявол. Но он ни в чём не виноват. Виноваты водители. Они несутся только вперёд, быстрее, быстрее!
- БЫСТРЕЕ!!! – слышится на трассе раздраженный крик.
Всем управляет страх. Всем правит чувство стадности, стайности, все боятся остаться на обочине, боятся не успеть заглянуть за горизонт. Глупые и счастливые молодые пешеходы садятся в машины и срываются с места, дымя покрышками, надеясь вырваться вперёд. Спустя годы они озираются по сторонам усталыми от напряжения глазами и видят вокруг только рёв и туман выхлопных газов. Трясущимися руками они держат руль, неуверенно давят на газ, тихо мечтая об остановке. Их пальцы врастают в руль, ступни - в педали газа. Их глаза трескаются от сухости и режут веки до крови.
- Я больше не могу, - шепчут они трясущимися губами, - Остановитесь, ЧЕЛОВЕЧЕСТВО!
А в ответ лишь гудки и эффект Доплера от проносящихся мимо машин с молодыми водителями, полными сил, рвущимися вперёд на более скоростных машинах. Ещё немного терпения, ещё немного времени и вынужденная остановка.
- САМО-УБИЙСТВО-О-О! – стонет дьявол.
- Это было УБИЙСТВО!!! – кричит водитель, который всё видел, брызгая кровью порванных голосовых связок, - ОЛИГАРХИЯ-Я-Я…
- КАПИТАЛОКРАТИЯ, - повторяет дьявол, с наслаждением вдыхая запах гари, - КОНКУРЕНЦИЯ.
- Это ТРАССА, - обречённо шепчут водители, высматривая впереди фары безумных лидеров, - Скорее бы конец.
А лидеры – лишь те, кто боится больше всех. Они тоже мечтают о конце, но страх сильнее. Их страх – быть несчастными. Но счастье подменяется мечтами о нём и усталостью. Жизнь подменяется стремлением не отстать от других, не съехать с трассы. СТРАХ не успеть порождает ПРОГРЕСС. Прогресс порождает СКОРОСТЬ. Скорость порождает СТРАХ не успеть.
Из всех существующих стимулов ЧЕЛОВЕЧЕСТВО выбрало СТРАХ. ДЕГРЕСС. ВЫЖИВАНИЕ.
КАПИТАЛОКРАТИЯ, мировое ВОРОВСТВО, ДЕФИЦИТ,  МАССА, ТРАССА, ДЬЯВОЛ, АПОКАЛИПСИС.