Когда нет времени

Звонок мобильника отрывает от дела. Нужно ответить. Мелодия «Rammstein – Feuer Frei» - требует, кричит, заставляет сердце сжаться. Ожидание окончено. Эх, выноси, залетные!

- Я слушаю. – голос мой демонстративно спокоен.
- Стянула Свиток. Один из НИХ увязался за мной. Переговорил по телефону с кем-то. Следит – ждет, что я на вас выведу. – собеседница нервничает. Я представляю, как стоя на эскалаторе она кусает губу от напряжения.
- Когда будешь на Невском?
- Минут через 30.
- Выйдешь, пойдешь на переход. Медленно. Ты не ошиблась?
- Какое там! Узнала. И Знак на нем!!!
- Еду. Не подпускай его близко! Ни в коем случае!
Отбой.

Срываюсь с места, хватаю рюкзачок, кидаю в карман косухи кинжал. Другое оружие не понадобится, не бегать же с мечом-бастардом по питерскому метро?! Cломя голову, бросаюсь из дома. В голове крутится мысль – «успеть бы!».
Щелчок двери. Прыжок из лифта. Бегом через парадное.
Во дворе пусто. Ранний вечер. Сумерки, накрапывает дождь, мокрые кусты роняют капли с листьев. Тихо.
 Быстрый взгляд по сторонам. Мужик с авоськой идет вдоль газона. Соседка по подъезду, выгуливает пуделя. Дальше. Бегом.

 Хайки, шелестят по асфальту. Дыхание спокойно. Тело еще не верит, что я собираюсь БЕЖАТЬ.
Арка здания. Выезд на проспект. Красный кирпич стен, узкие тротуары.
С улицы въезжает машина, слепя фарами. Шарахаюсь. Неужели ОНИ? Неужели СЕЙЧАС?

Кинжал вдруг кажется жалким, бесполезным оружием домохозяек. Но переигрывать что-либо поздно, слово сказано, где-то в метро едет женщина, надеясь, что я успею, что мы победим в этой схватке. Вместе. Если нам повезет. Или я просто дам ей время уйти – убежать.
 Мы сами выбираем судьбу, и если моя судьба проиграть сегодня – что ж, пусть так. Но Силы, какие ни есть – дайте мне ДОБРАТЬСЯ.
Рвусь вперед, прыжками, надеясь на лучшее – не всесильны же ОНИ. Испуганно сжимается сердце под броней кожаной одежды, за плотью, ребрами, за еще-черт-знает-чем, что защищает меня – моему сердцу все равно СТРАШНО.
 Черная «Ауди» благополучно проползает мимо. Не тормозя. Ее пассажирам бегущий прохожий не интересен.

 Шаг с обочины на проезжую часть, взмах рукой, скрип тормозов маршрутного такси. Почему у них тормоза скрипят? Мятая десятка в моей потной ладони.
Где – то в жерле грохочущего туннеля, отрезанная от мобильной связи,  запертая в набитом безразлично–пугливыми людьми вагоне - ОНА. Наедине с врагом. И окружающие ему не помеха. Как и мне. Потому я тороплюсь, делаю, что могу. Но время течет меж пальцев, липких от пота.
 До метро 8 – 10 минут езды. Пристально оглядываюсь. Пассажиры уныло пялятся по сторонам, бубнит магнитола. Дизельный «Форд» рывками мчит к станции. Водила торопится срубить денег. Хорошо, потому, что я тоже тороплюсь.
Пока есть время, протираю очки, застегиваю карманы, подтягиваю шнурок на левом «Хайке», цепляю на лацкан куртки свой Знак, перекладываю кинжал во внутренний карман. Мужчина, сидящий напротив, удивленно косится на мое оружие, но предпочитает игнорировать происходящее. Кинжал не выглядит опасным. Выглядит он лишь странным, а странностей люди предпочитают не замечать.

Бегом, в полную силу, до прозрачных дверей. Прыжками по эскалатору, рывком, расталкивая окружающих, к поезду. Двери с шипением закрываются перед самым носом. Полоска спасения – свободное пространство, за которым нутро вагона – схлопывается. В голове стучит секундомер, лишних пяти минут у меня нет. Что есть сил, упираюсь ладонями в резиновые уплотнители дверных стекол. Поезд сдвигается, приходится переступать ногами, чтобы остаться напротив двери. Выплевываю напряжение мыслью-приказом – «Стоять!»
  Разжимаю створки, автоматика со скрежетом тормозит состав.  Усилие, перехват рукой, еще усилие и пневматика уступает. Втискиваюсь внутрь вагона.

- Где ты?
- Через 10 минут буду в переходе «Невский» - «Гостинка».
- Иди медленнее. Поняла? Медленнее!
- Я поняла. – мне бы ее спокойствие!

Едва начинают открываться двери выскакиваю из вагона, отталкивая кого-то. Быстрым шагом иду к переходу в центре станции. Перепрыгиваю через турникет одностороннего движения, прижимаюсь почти к самой стене, ломлюсь против потока. Секунды уходят. Лестница кончается, начинается ярко освещенный коридор, полный спешащих пассажиров. Мелькают десятки лиц, чьи-то плечи задевают меня, бьют по ногам чужие сумки.
Мысли кружат в голове. «Где же она? Может, еще не вошла, может, УЖЕ прошла мимо? Где?» Не надо об этом. Нельзя отвлекаться, нельзя, чтобы выражение лица, взгляд, лишнее движение выдало меня. Смешно это звучит, учитывая, что я один пру против потока.
Отставить разговоры, убрать посторонние мысли. Готовность к КОНТАКТУ. Восприятие на предел. ВОТ ОНА. Начали.

Сообщница идет медленно, как договаривались, люди обходят ее. Идет напряженно, закусив губу, глядя перед собой. Ощущая спиной чужое присутствие. Не имея возможности повернуться, не зная ГДЕ опасность. Это трудно – идти так. Очень трудно, я знаю. Особенно – для дилетанта.
 В одной ее руке мобильник, другая рука лежит на сумочке. Довольно увесистой на вид дамской сумочке. Гадать не надо – вооружена.

 Я нагибаюсь, толкая мужика, идущего навстречу.
- Извините  пожалуйста…
И в этот момент я замечаю ЕГО и Знак на его сером пиджачке. Попался УРОД! Ща все станет правильно!
 Волнение, страх, паника исчезают. Остается только азарт. Невыносимо-жгучее ощущение охотника на ОХОТНИКА. Тело готово к борьбе. Реакция, скорость, точность доведены до предела.

 Враг идет не торопясь, его взгляд скользит ни на чем не задерживаясь.
Заступаю дорогу первому встречному, упираюсь ему в грудь плечом, оттесняя к середине потока.
- Простите, споткнулся, шнурок, черт…
Несу чушь, держу руки на расстоянии. Только б не завязалась драка. Говорю, обволакиваю интонациями прохожего. Я готов почти на все, лишь бы спина этого человека прикрыла меня. До поры.
Сообщница-шпионка ускоряет шаг, заметив происходящее. Проходит рядом, едва не касаясь бедром, переходит почти на бег, расталкивая людей. Враг бросается вперед, стараясь не потерять девушку из виду. Четыре метра, два, ПОЛТОРА…

Прыжок в сторону. Подошвы гладят пол, распахнутая косуха летит крылом – обманом. Рукоять оружия вливается в руку. Намертво. Пальцы помнят каждую вмятину дерева, каждую неровность, каждый из тысяч тренировочных ударов…
Движение кисти. Открытая ШЕЯ. Поворот, захват и судорожно-быстрое движение лезвием поперек-вверх к уху врага. Усиливаю нажим, доворачивая тело влево, ухожу за спину. Отступаю. Недоуменно-испуганные глаза. Парень дергается, тянет руку к оружию… ПОЗДНО.

- Ты мертв.
- Что?! Какого черта?! – он еще не верит.
- Обыск. Артефакты и оружие сюда. Отыгрыш обязателен.

Забираю из рук врага лист бумаги, железное кольцо, сертификат, деревянную кулуарку – кинжал.
- А теперь ты поворачиваешься и идешь не оглядываясь. Никому не сообщать.

Ненавидящий взгляд. Кривая ухмылка, матерное слово. Проиграть всегда обидно. Особенно, когда не ждешь этого, не готов к этому. Проиграть вот так – вдруг, в толпе, преследуя беззащитную, в общем-то, женщину.
Прячу свое оружие. С тупым ДЕРЕВЯННЫМ лезвием и иду прочь. В след за шпионкой. На безопасном расстоянии, проверяя, нет ли ЕЩЕ хвоста. Не все ж такие дилетанты.
Снова отвожу чужие взгляды, становясь одним из многих. Звоню по телефону, сажусь в поезд.

Шпионка уносит прочь ворованный манускрипт, кольцо холодит ладонь.

Глаза по-прежнему ищут в толпе цветные значки игроков. Игра продолжается.

Лан. (28.07.2004)


Скупые строки на экране. Черным по серому.
«Желаю вам, чтобы Охота всегда была Ролевой игрой. Чтобы вместо ствола в кармане лежала китайская пневматика, а вместо заточки с наборной рукоятью – деревянная модель ножа. И вместо страха чуяли вы лишь азарт.»

В жизни не всегда так. Убираю пальцы с клавиатуры. Вздыхаю, откидываюсь на спинку кресла…  закрываю глаза.
 Мелодия «Rammstein – Feuer Frei» - рвет тишину, разбивает грезы…Времени всегда не хватает. Выноси, залетные!!!