Перелетная птица души

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Уставший взгляд в чужое окно, в котором почему-то всё по-другому,.. – в котором светлая и таинственная пустота манит в заоблачный мир призрачных очертаний будущего. Вмиг вакуум осенней пустоты за чьим-то окном становится тобою, не спрашивая тебя об этом. Чувствуя сиюминутную боль от проникающей в тебя силы нового смысла, ты изворачиваешься внутри себя и кричишь от этой еще непонятой, непринятой боли, но крик и боль – это всего лишь придуманные знаки для обозначения черного цвета на белых листах бумаги, на сером фоне жизненных стандартов среди одинаково-опадающей листвы.
Уставший взгляд в собственное окно души, в котором почему-то всё по-старому – глупо, нерастрачено, восторженно одинаково, и также пусто. И возможно в эту самую минуту твоя постоянная пустота становится частью кого-то другого, кто в эту ночь с большими надеждами всматривается в твое окно, кто ищет новые смыслы. Тобою спетые, старые песни тут же становятся чьими-то новыми стихами. А твои новые платья – это тоже - лишь вчера кем-то выброшенные ткани…
Сжимаешь свое сердце в дрожащих ладонях уходящей осени и не можешь придумать, где его лучше хранить, оберегая от разлук, от холода и черноты, от боли на белых листах бумаги… Сжигаешь сердце без жалости к убогим. Выпиваешь бокал белого вина, и, не говоря себе ни слова, зачеркиваешь свой собственный мир, улетая на юг. Тебя ждут теплые края.
Проститься? Если ты десять минут потратила, вспоминая, с кем бы тебе хотелось проститься – значит, тебе уже не с кем здесь прощаться. Вернее – таких людей слишком много. А тебя – уже нет… – ты улетела…


03.11.2003 г.