Грех

Вода струилась по ее телу, лицу, волосам. Она прижалась к холодной стене ванной. Слезы раскаянья смешивались с хлорированной водой. Она каялась в грехах, которых быть может и не было. Она каялась-каялась…
В это же время какой-то убийца замаливал свой страшный грех.
На другом конце города проститутка без зазрения совести отрабатывала свои деньги, продавая тело без души. Душу она оставила на столе, пригвоздив к нему ножом. Сколько грязи и мало света; серая масса городов убегает от совести, отмахиваясь от души.
Она каялась. За что? Каждому виднее свой грех.
Быть чистой и светлой у нее не получалось, она была просто человеком, заблудившимся в собственной жизни. Минуты раскаянья налетали, словно смерч и были тяжелы, как бетонные плиты. Некому было ее обнять сказать, что все прекрасно. Были лишь прожитые минуты, которые хотелось выжечь кислотой из памяти.
Но все же, как относительна жизнь! То, чему мы порой придаем значение – на самом деле пустой звук, причмок, присос, который запоминается не нами, ибо мы себя прощаем за наши грехи, забывая о них.
Она успокоилась, простив себя и найдя оправдание; она кается - кается за свои грехи.
В эту самую минуту в каком-нибудь монастыре монахини или монахи, вымаливают прощение за тех, кто живет без света в душе, за тех, кого захлестнула волна городов, увлекая за собой в грехи собственных желаний.