Город, в котором все счастливы

Это был нереально сказочный и по игрушечному миниатюрный город:  белые домики и аккуратные лужайки, средневековые башенки и разноцветные стекла витражей. Зеленые, тенистые улочки. Близость моря. На лотках и в витринах магазинов - янтарь всех цветов и оттенков: от молочно-белого до темно-медового. Кафе «У Терезки». Гнезда аистов на красных черепичных крышах. Неторопливая, размеренная жизнь.
Помню, гуляя по сосновой аллее, я вдыхала хвойный воздух и мечтала остаться здесь навсегда. «Как, наверно, счастливы местные жители!» - думалось мне. 

Когда я впервые увидела ее на улице, она сидела на скамье и, как многие, что-то продавала. Невысокая худощавая старушка. Седые кудряшки. На вид – лет семьдесят. Одета скорее бедно, чем скромно. Одни торговцы предлагали туристам украшения и сувениры из янтаря. Другие – глиняных кошек-копилок, мышей и прочую керамическую живность.
Она продавала книги. Это уже потом я узнала, что они – из ее собственной библиотеки. Три тысячи томов. Пятьсот из них – фантастика. Я подошла к старушке, мы разговорились.
Незнакомка оказалась поэтессой. Всю жизнь публиковала свои стихотворения в местных изданиях. А теперь, чтобы выжить, продавала буквально за копейки свою библиотеку, которую собирала в течение многих лет.
Как по-молодому загорелись ее глаза, стоила мне упомянуть, что я тоже люблю фантастику! Самозабвенно перечисляла она имена авторов, названия романов и повестей. Цитировала по памяти целые страницы.
- А не жаль расставаться с такой библиотекой? – задала я бестактный вопрос.
- Продаю, чтобы не умереть с голоду! – весело ответила поэтесса.
От дисбаланса смысла и жизнерадостного тона стало не по себе. Как назло, я тогда возвращалась после очередного набега на магазины, и денег с собой было катастрофически мало. Иначе я скупила бы все книги, какие были. Не зря друзья зовут меня «книжным маньяком». Но даже тех монеток, сиротливо звенящих в кошельке, хватило на сборник Юрия Брайдера и Николая Чадовича «Ад на Венере» и «Белые колокола Реаны» Евгения Гуляковского.
В качестве напутствия старушка посоветовала прочитать «Чакру Кентавра» Ольги Ларионовой, и мы простились.
Отойдя на приличное расстояние, вспомнила, что так и не узнала, как зовут незнакомку. «Завтра вернусь еще раз», - утешила я себя.


И на завтра, и во все последующие дни, оставшиеся до конца отпуска, я бродила по той улице, в надежде вновь увидеть поэтессу, спросить ее имя. Но, увы, так и не встретила.