Аллея

Небо застилали серые, брезгливо сморщенные тучи, местами темные, местами светлые, как палитра художника-меланхолика. Дул слабый ветерок, извивая ветки одинокой, сгорбленной березы. Чувствовалось напряжение в воздухе, приближалась гроза. Некоторые парочки поспешно вставали с заляпанных временем скамеек и направлялись к ближайшему зданию кафетерия, под крышей которого можно было не только укрыться, но и спокойно продолжить прерванное на время свидание. Парк замер, как будто умер.
Только по одной аллее шел молодой человек, который никуда не торопился, ни от чего не бежал, он шел спокойным, размерным отточенным шагом, держа руки в карманах и улыбаясь во весь рот. Казалось, что он танцует душой и поет глазами и любой, кто увидел бы его в эту минуту – остановился бы и спросил про себя: «Отчего ему так хорошо? Что могло сделать человека настолько счастливым в такую минуту?» Но не было людей вокруг, все давно уже собрались под навесом красного кирпичного здания, кто-то сидел за столиками, попивая черный ароматный чай или кофе, кто-то присев на корточки у стены покуривал сигареты, некоторые обнимались. Но ни у кого из них, не было такого заразительного выражения счастья как у высокого брюнета, шагавшего в сторону Родильного дома №3.