Как я пишу...

Когда приходит Муза, я закрываю рот, беру бумагу, ручку, бегу на лавочку. А про себя молюсь "Скорее, скорее". В голове уже толпятся нестройные ряды глуповатых рифм. Они налезают одна на другую, ругаются, пытаются вылезти вперед, неважно, что не подходят под ударный слог, но каждой хочется попасть на бумагу и увековечиться в очередном стихе.

А проходит "поэтский" бред, тогда я перечитываю написанное и хватаюсь за голову: как это все могло родиться?! А иногда приятно удивляюсь. Порою бывает ощущение, что Муза уехала в отпуск или даже умерла. В такие моменты приступы ослабевает, но графоманство не денешь никуда, тогда я всякую чушь в электронном дневнике сочинаяю.

А иногда наступает день "Ч". Хочется славы. Безумно! Чтоб сказали:"Ай, да Пушкин, ай, да сукин сын!" И вот я собираю волю в кулак и отправляю на конкурс свое бессмертное творение. Но...они остаются незамеченными. Ничего гениального я не сочиняю, как оказывается. И этот облом все больше убеждает меня в своей глупости и том, что не своим я делом занимаюсь. И писать не хочется, думаешь, все, никогда не буду больше. И наступает большой похмельный синдром.

Иногда случается: рифма есть, а нет желания, или возможности, а то, и того, и другого .

Читать чужие стихи, все равно, что смотреть на идеального человека (идеально умного, доброго, красивого, талантливого). Нужное подчеркунть. И думаешь: "Еш твою душу, пишет же кто-то, а!? Читается-то как ровненько, будто ручеек журчит, а не топром рубит "бух-бух"! Находит порыв, садишься писать что-то более гениальное, чем прочитал, чтоб у того аж слезы от зависти выступили, но...получается бред!

Проходит время, ну, месяц, ну два, жажада опять одолевает (как наркомана), мол, не напишу, так помру! И вот аккуратненько, как Папа Карло к полену, пристроишься ручкой к бумаге и давай строгать. Только вот не всегда Буратино получается.

Получится хорошо - нахваливаешь себя и шоколадом кормишь, плохо - в зеркло даже не глядишь, как страус - голову в песок и до новых встреч, как говорится.

Пусть Муза говорит, закрываешь рот, а она обалдеет от внимания и начнет запинаться. Тьфу, ну зачем ей разрешили болтать?? Косноязычная какая. Но ждешь, уговариваешь себя: "Еще сигаретку, еще чуток..." Но пачка закончилась, а эта будто воды в рот набрала или только говорить научилась. Толку нет.
Вот плюнешь тогда с досады, громко и со всей силы захлопнешь блокнот и все. Жди нового приступа.

А вот случись чего в жизни, ну потрясение или событие какое, то тут только притормаживай, несет старшно. Напишешь и прослезишься, до чего мило вышло. Да вот одна беда: не так часто что-то происходит, как хотелось бы или не хотелось.

А ведь, что ты будешь делать, ручки-то так и тянутся к бумажке, написать что-нибудь. Хочется, а не выходит. И чего делать???