Я перевожу взгляд вправо. Я перевожу взгляд. Я перевожу взгляд.

И мой взгляд два раза упирается в стену. Стены с потрёпанными обоями. Стены комнаты и стены моего сознания. С потрёпанными обоями. Всё это уже было и всё это длится бесконечно, хоть и перескакивает с одного кадра на другой, один и тот же кадр, повторяющийся снова и снова, заключающий в себе всё остальное. Я знаю, что, открыв дверь, я обнаружу за ней только чёрную пустоту, пустоту, заключающую в себя всё, но одновременно остающуюся пустотой. Я знаю, что хочу увидеть именно её чёрное качество и шагнуть туда, но я не открываю дверь. Возможно потому, что я всё ещё смотрю влево. А может быть просто потому, что я знаю, что увижу там совсем другое качество. Насыщенные смыслом пустоты стены, пол и лифт. Одна эта комната с потрёпанными обоями. Один мой разум, пытающийся осознать себя и что-то ещё в темноте бессознательного. Так я останавливаю время. Зная то, что время не останавливается. Я просто выхожу из Себя, из того, что я не могу осмыслить, но могу оставить. Иногда мне кажется, что я Бог. Достаточно дотронуться до колонны в метро, и я пройду сквозь камень, и что-то снова изменю в этой галактике. И, незаметно приближаясь к колонне, я с тайной надеждой дотрагиваюсь до холодного камня. И жду Тишины. Может быть нужно быть уверенным до конца?
Иногда я вспоминаю чёрные волосы на белом снегу, длинные белые пальцы и несколько слов, произнесённых холодными, почти ледяными, губами.
- Ты можешь достать звезду?
- НЕТ, - я безуспешно стараюсь убедить его не умирать. Он, конечно, может. Псих. - А ты, конечно, можешь.
- Нет. В том-то и дело. Я не могу.
И мне показалось, что его больше нет. Но он открыл глаза. Я вижу его первый и последний раз в жизни.
Почему же мы так хотим убежать, когда в состоянии любить этот мир? Я люблю... Но ещё больше я люблю То, что есть за его пределами. И поэтому я всё так же дотрагиваюсь до холодного камня.

А ещё я иногда думаю. Если бы в моей жизни не было ****.  Всё было бы так же?