Бывает...

Бывает так, что боль отдается от сердца к кончикам пальцев. Проходит по всему телу, пульсируя, сжимая, мучая, не давая слезам пролиться. Это жестокая боль.


Бывает так, что ты улыбаешься не через силу, а почти искренне, чувствуя, что в тебе всё умерло. Умерло не насовсем, конечно, - ненадолго, на день, на два, на три... Но умерло. И нужно пережить. И нужно не опускать голову.

Бывает так, что зубы сжимаются в яростной попытке вытерпеть, не дать боли охватить тебя, не дать вернуться тем до ужаса знакомым ощущениям полного бессилия и пустоты.

Бывает так, что некуда идти. Что нет места, где тебе будут рады, где тебя будут ждать. А если и будут - то не те. Другие. Ненужные.

Бывает так, что близкий человек смотрит на тебя, широко распахнув глаза, и не понимает, какого черта тебе нужно. А ты молчишь, потому что считаешь, что объяснять - глупо, что всё написано на лице, в глазах, в сердце...

Бывает так, что ты идешь по улице, почти проталкиваясь сквозь толпу прохожих, на лице - маска озабоченности и деловитости, а душа кричит: "Помогите! Помогите! Помогите!". Но никто не слышит. В самом деле, кому нужны наши души...

Бывает так, что ты в одиночестве пьешь пиво на лавочке в темном парке и судорожно перебираешь номера телефонов в записной книжке мобильника. И понимаешь, что тебе некому позвонить. А тем, кому можно - звонить нельзя. Чтобы не расстраивать. Чтобы не пугать. Не волновать. Не...

Бывает так, что рушатся мечты. То, что утром казалось возможным и близким, вдруг разбивается вдребезги и ты смеешься - смеешься громко, отчаянно, почти крича: "Да, чёрт возьми! Так никогда не будет! Я знаю! Ну и что?". Это не истерика. Это прощание с мечтой.

Бывает так, что ты рвешь на кусочки листки белой бумаги с черными буквами. Рвешь медленно, осторожно - чтобы резким движением не вызвать новую боль и чтобы не дай Бог не пролилились слезы. Рвешь... И понимаешь, что бессмысленно.

Бывает так, что ты принимаешь решение. И вспоминаешь, что точно такое же решение было принято два дня назад, неделю, месяц... Уйти. Растоптать в себе только зарождающиеся чувства. Не дать волю. Не дать завладеть собой. Пустое... И ты плачешь, шипя сквозь зубы: "Слабачка..."

Бывает так, что ты ногтями расковыриваешь только зарубцевавшиеся ранки, мучаешь себя осознанно, нарочно - чтобы не дать забыться, не дать поверить в то, что - да! И тебе может улыбнуться счастье! И тебе может быть хорошо!

Бывает так, что ты веришь. И сходишь с ума от собственной слабости. Потому что знаешь, что на заплеванной душе еще есть место для нового плевка... И ты открываешь душу. Потому что не можешь иначе.


Бывает так, что ты медленно умираешь.........