Зонт

Tu te transformeras en vent
Tu seras avec moi.


Вот так она снова делала себе больно. Он просил ее остаться. Волшебные звуки стекла, только что упавшие на пол, не посмели их остановить. "Это на счастье". Где-то пропел соловей свою тихую молитву, и снова всё стало крутиться в обычном ритме. День. Ночь. Утро. Память. Ожидание. Телефон.
Утро сменялось темными тучами, приходил день. Он волновал лица людей, не успевающих сделать запланированные дела, и это становилось похоже на неугомонный город.
Город, который сам рождал новых людей, с каждой новой секундой. Их появлялось всё больше и больше.

Всё медленно менялось. Но не она. Так же аккуратно раскрывая зонт у своего подъезда, пыталась бездумно пробраться к ближайшему метро и вновь утонуть в шуме андеграунда.

Вот так она снова рождала в себе печаль. Мысли скатывались вниз по наклонной.
Она стояла на крыльце и видела, как капля одна за другой падает на землю. Остается там, и через две минуты рождается лужа. Мокрые волосы. Растрепанные ветром волосы. Голые, холодные плечи. Сегодня она забыла зонт.

Еще месяц назад это могло быть странным. Сегодня уже никто не скажет: "Ты снова всё сделала не так, как тебя просили". Некому.


Некому спросить о том, что она сегодня натворит и останется ли там, где должна была быть.

****

«Она останется одна?» – произнес он вслух…

***

Им хотелось быть вместе. Хотелось настолько сильно, насколько человек отдает себе отчет в том, что он не в силах предугадать «завтра». Они были напротив и рядом. Они были. Так близко и так далеко.


Он и Она. Так долго ждут той встречи, после которой ОН уже ЕЕ не отпустит. Будет нельзя.


Дорога к метро и забавно пронзающий дождь. Мокрые волосы, через секунду растрепанные волосы ветром. Он подошел и протянул зонт. Их тени скрылись за углом. Кто-то прошептал: "На счастье"


Их любовь, родившаяся из тонкого узелка. Станет ли она морским? Где-то был он. Где-то была она. Боль. Тихая боль от ненужной им разлуки. Слова, упавшие в бездну. Слова, летящие как птицы. Птицы, не знающие направления. День сменялся ночью. Ночь была длинна. Ночь была единством. Их единством.
Где-то существовали два рассказа, так же как существуют люди, когда не вместе. Где-то произносились фразы, губы шептали о любви, но тогда они еще ни о чем не знали.
Теперь их рассказы встали в один ряд, а они... Они держались за одну ручку зонта.