Зонт второе продолжение

«Я всегда хотела быть честной что ли», - переминаясь с ноги на ногу, она дождалась пока поезд полностью остановится. Переставила ногу и осталась стоять. Двери захлопнулись. Поезд унес сотни людей. А она осталась.
Он вышел станцией раньше. Или двумя? Нет, тремя. Время, ей показалось, что оно побежало медленнее. Как-то по особенному, очень нежно звучал шум транспорта. Люди передвигались в разных направлениях, кто-то спешил на поверхность, кто-то бежал по лестнице, сбивая первых «кого-то» с целью успеть запрыгнуть в вот-вот отходящие вагоны.
Месяцем раньше, месяцем позже. Может всё-таки всё поменяется? Зонт был у него. Это такая традиция. Она никогда его не носила с собой. А он всегда её встречал вечером и провожал до двери дома. Годом раньше, годом позже. Может все-таки действительно за них всё уже решено? Ее сердце было у него. Она просто его подарила. А он не мог осознать.
От ощущения безысходной нужды держать всё именно так, а не иначе, щемит сердце. Зажимает. Кто-то думает: «Так не бывает». Кто-то произносит: « А ты почувствуй…»
Неужели у него не дрогнула не одна жилка, когда он читал это? Неужели ничего не заставило его задуматься о том, как можно всё изменить. Или решение, принятое когда-то давно, уже не имеющее никакой важности, не станет подвластно чувству сомнения?
« Я всегда хотела быть честной что ли» - она многое себе надумала. Сказка, свойственная огромному количеству людей, не дающая воспринимать ситуацию так, как она есть на самом деле, всё это шатало из стороны в сторону. Закрывались глаза и сквозь ресницы проступали слезы. Обида? Нет. Ненависть? Нет. Любовь? Не знаю. Желание? ДА. Желание вернуться. Вернуться туда, где может, и не нужен зонт. Дети любят дождь. Многие любят дождь. Она была готова рассыпаться, расколоться на части, чтобы хоть на минутку оказаться еще раз на сидении рядом с ним. Снова поднять голову с его плеча, открыть глаза и утонуть в прикосновении губ. Она всего лишь задремала. Но… Резкий, мелкий уголок его губы, занял слишком большое значение в ее жизни. Она будет искать похожих?

Лирика. Борьба с ней бессмысленна и опасна. Доказательства напрасны, а ложь груба. Выяснения чувств банальны, и они, наверное, уйдут от них. Ей хотелось еще раз вырвать кусочек этого счастья, сотворить глупость, чтобы потом запомнить его навсегда. Она не хотела стоять на месте, боялась действий и задумывалась о последствиях. Слишком много причин, чтобы не быть вместе. Слишком сильно притяжение ее дрожащих пальцев к его щеке. Слишком частое дыхание при мысли, что он окликнет её. Окликнет тогда, когда она этого не ждет. Что станет тогда? Её сердце вырвется и тогда уже точно останется с ним? Оно ведь не вернется ней. Ей дано страдать? Ей дано сочинять? Или ей дано любить?

Проза. Откровенные строки. Ведь она писала ему письма. Она хотела знать, что у них есть общее фото. Ведь она сочиняла ему стихи. Она хотела знать, что у них есть общее будущее.
Веком раньше, веком позже. Такое уже у кого-то повторялось. Одна история чувств переливалась в другую. Они стояли на одной полке, но были у каждого свои. Ее память была готова хранить всю боль и всю радость прожитого. Её память не давала существовать без него.
«Знаешь, я всегда хотела быть честной что ли…» – что она пыталась ему сказать? Может то, что надо минутой раньше, ибо минутой позже будет не то. Будет уже ненужно. Она хотела, чтобы он подошел и закрыл ей глаза. Она хотела, чтобы он обнял и что-то прошептал…
Ожидание слов, одного слова, звука, дыхания заставляло щемить сердце. Если бы она могла, она бы рисовала. Изгиб его пальцев. Каждую жилку. Каждую точку. Если бы она могла, она бы пела. Если бы она могла, она бы молилась. Если бы она могла…

Она вышла из метро. Дождь. Дождь в душе. Дождь и ветер. Она думала : «Он». А потом: «Мы…».
Она шла по длинному переходу одной улицы в другую. Люди успевали задеть ее своими зонтами. Она еще пройдет чуть-чуть и станет ждать светофор. Потом загорится зеленый свет, и она скроется в медленном троллейбусе.
«Знаешь, а ведь я всегда была честной что ли…» – ее мысли беспорядочно расплавились. По спине пробежала дрожь. Та дрожь, какая бывает только два раза. Тогда когда ты почувствуешь ее второй раз, ты поймешь, что нужно всё изменить, жизнь будет не та. Она стояла у дороги и ждала сигнала. С губ сорвалось: «Я люблю тебя!».