Свеча

Свечу принесли в нарядной красочной упаковке и поставили в старый
позолоченный подсвечник.

-Ах,-сказала свеча. -Какая жизнь ждет меня в этом большом, старинном доме?
Как бы хотелось мне, чтоб меня зажгли на Рождество. Я бы увидела
калейдоскоп счастливых лиц,смотрящих на меня, услышала шуршание красивых
нарядов,звон бокалов...

-Здесь не бывает шумных праздников, -вздохнул старый подсвечник.
Много таких молодых и легкомысленных повидал он на своем веку.

-Тогда, может быть, в каминном зале? Десятки детских ладошек потянутся ко
мне с мороза, и, отдавая им тепло, я искупаюсь в задорно звенящем смехе.

-Этот дом уже давно не слышал детского смеха, -подсвечник устало улыбнулся.
-Не гадай, ты рождена отдать свой свет и тепло. Не раскачивай меня, жди
своего часа.

-Легко тебе рассуждать, а я хотела бы знать где и кому я буду светить,
-подумала свечка. -А может это будет спальня, о да, конечно, это то, что не
позволил себе
 произнести мудрый старец. Да, да, я услышу звуки чарующей музыки-стоны
любви, увижу неземную красоту происходящего.Ах, как сладко будет мне
сгореть вместе с ними....

Свечу поставили на потертое зеленое сукно обветшалого стола в кабинете
старика.
Звенела пронзительная тишина, изредка нарушавшаяся скрипом пера или
шелестом бумаги.

-Господи, -плача подумала свеча. -Что же это? Неужели вот так безрадостно я
окончу здесь свои дни?

Когда последняя восковая слеза скатилась на грудь подсвечника и на его
плечах остался только огарок, подсвечник замер,замер и старик, отложив
ручку.

-Бедная!, -с грустью подумал о свече, подсвечник.

Он знал то, чего не знала она.Одинокий старик был писателем, он писал
роман, длиною в жизнь: о счастье и страданиях, о горестях и веселье, о
любви и смерти.
Не знала несчастная свечка, знал только подсвечник, что теплом своим и
светом она одарила то, к чему стремилась всей своей легкомысленной душой.