Злоба

Он был зол. Зол с детства. Вряд ли он помнил, когда появилось это чувство и когда его не было. Вражда его увлекала, и в ярости, в войне он чувствовал себя как рыба в воде. Акулой, волком в худшем понимании слова. Пыл схватки увлекал его, и душу давило чувство сожаления, что это быстро заканчивается. Победа и поражение стерлись в его понимании. Это было не важно. Поражение лишь подстегивало его быть сильнее. Быть лучше. Схватка очищает, так часто думал он.
Друзей не было. Вернее он делал людей друзьями, лучшими друзьями, потом с легкостью превращал их во врагов - какой враг может быть лучше бывшего друга? Впиться в горло другу, что может быть лучше? 
Когда не было с кем биться, искал, провоцировал намеренно, бил слабых, чтобы были сильнее.
Превращал себя в поле боя. Если бы не было врагов, он убил бы себя.
Страх, сомнение в себе было им уничтожено. Оно было, но убивалось им в себе. Он привык этому страху, к этому бою. Этот страх был союзником врага. Он уничтожал слабость в себе.

Доброта - это как глупость. Оттенки доброты, которые иногда можно было в нем разглядеть, были лишь элементами уважения к сильному противнику. Порядочность, честь, понятия неприемлемые для войны. Он легко преступал это, и открыто смеялся над поверженным человеком чести у его ног. Люди, верящие в честь - смехотворны. Он любил иллюзии в других. Он поощрял их.. - не в себе. Убить человека, верящего в эту чушь, было для него так же легко, как...

подумать о следующей схватке.*

Уничтожить человека, было для него делом секунды. Решение принималось мгновенно. Как мазки профессионального художника по холсту, ничего лишнего, каждый мазок в цель. Бросок, зубы на артерии, агония... Снег в крови. Он нашел бы это даже красивым, если бы понимал что-нибудь в красоте. Терпение. Терпение он знал с детства. Ждать, когда все перед глазами меняется до мелькания и опасно как... жизнь. И вдруг миг. Миг! Стремительность, молния света, бросок, и от тебя - расплавилась действительность, и само время уступило твоей ярости!!!!! Ты зажимаешь клыки.. сильнее, сильнее!! Сильнее до самого себя. Сильнее до самой жизни. Сильнее до самой смерти.

Дыхание. Выдох.... Хрипота.. твоя хрипота...     Вдох. Выдох...          Вдох. Выдох...  капельки крови изо рта. Капли крови на снег..

Не то чтобы он ничего не чувствовал. Он чувствовал то, что чувствует его жертва. Он был ею. Он умирал с каждой жертвой. Вы знаете, как ЭТО умереть??

Он редко любил, если можно было так назвать это чувство. Это было восхищение. Восхищение и зависть. Любил только тех, кто в чем-то превосходил его самого. Этих людей было катастрофически мало. Любил до тех пор, пока они оставались для него загадкой. Тайной. Как только он понимал, что места для восхищения не осталось, из тех, кого любил, создавал себе врагов, смертельных врагов, на всю жизнь. Но не убивал их. Радовался, когда они становились сильнее. Ждал этого. Это была Сама его жизнь.

К любви других к себе относился с удивлением. Это было для него странно. Это странно - думал он. ЭТО не укладывается в Мир. В любви ранил смертельно, но пришел к выводу, что нет смысла убивать насмерть. Иначе не останется врагов. Врагов настоящих, сильных, кто мог бы убить его самого.







.