Камни с других берегов

Судовой журнал

Красно-сине-зеленое

Борт подводной лодки особой
конструкции предназначенной
для глубокоподводных
исследований времени

00.21 август 2004

***************************
Где-то во времени я обнаружил, что мне очень не нравится салат. Совершенно любой, особенно из овощей, все перемешивается, теряются вкус каждого отдельного компонента. Помидор пахнет огурцом, перец луком и т.д. А предпочитаю  по отдельности, без хлеба, соли и других приправ.

Я совершенно не обратил никакого внимания на свою такую привычку.

Вам, наверняка, приходилось – сначала выпить пива, потом водки, еще пива, а напоследок все это основательно закурить. По меткому выражению одного моего приятеля, тоже, кстати, изрядного подводника вроде меня, но из других морей, если вспомнить - не мало пивали мы коктейлей  - mix up, путешествуя по непонятным морям иного времени, немного кибермира, чего-то еще, Ж..- горск. Впрочем, некоторым так нравится mix up mix. И в этом нет совершенно ничего плохого.

Или, возможно, другая история – тебе очень хочется пообщаться с кем-то из своих друзей, ну просто необходимо проговорить про какие-то не очень важные вещи, разрядка своего рода. А складывается так, что позарез надо (ты уже пообещал и это не меняется) куда-то пойти со своей женой. Ничего лучше не придумаешь как вступить в «сговор» со своим другом как будто случайно встретиться на прогулке (например, на лодочной) Жена очень быстро понимает – был сговор, а ты получаешь салат, mix up,  сам себе устраиваешь гремучие смеси.

… а ты говоришь, что мне для творчества не нужно ничего, ну там студия, инструменты, музыканты, только тетрадь и ручка … «казалось, вот сейчас найдешь свои ответы, проходит мимо твой телефон без адреса» … слова остаются между слов моих предложений и между нотами мелодий твоих песен, их слышат только те кто знает об этом, всего на всего такой простой ответ ...

Ты дорос до песни лета, не знаю ее названия, между слов снова слова, которые мы говорили при встрече и ничего между ними.

Я помню все свои сны о красно сине зеленом и даже не важно, что кусочки из них, то прошлое которое цепляется в никуда, частенько обрывками путается в памяти …

… ледоход прошедшей весны едва не разломал на куски подводную лодку особой конструкции предназначенную для глубокоподводных исследований времени. Слышать сейчас про то, как вода заливала мостик, было довольно страшновато, а я сравнивал разные корабли, насосы гудели, наполняя резервуары водой ...

… для этого совсем не нужны струны, достаточно только обычной авторучки и небольшого блокнота, а потом сиди и разбирай смысл своих каракулей. К сожалению этого мало. Болезнь под названием Красноярск и другое время отнимают все твои силы, которые возвращаются лишь здесь, даже и не обязательно на скале. И это не плохо, как бывает неплохим хороший салат 

Через несколько дней это время становилось другим, тогда когда я отправлялся в плаванье на бригантине.

… для этого нужна энергия, слова другого лета, не очарованного, скорее всего отсыревшего здесь, бродили во мне несколько лет, обрывок, вино, камни, а он уже был здесь, уже тогда, кода мы переплывали  в ночь через реку на  веслах, а мотор сделал рамаджагу. Там где злобные водяные и лукавые русалки. Многое из того похода слышно в нотах и в словах …

Непостижимо то, во что превращается разговор за кружкой кофе, где то, что увидел злой красный глаз, когда мы отправлялись куда-то в неведомое. Творчество здесь совсем ни причем, это просто картинки того, этого и другого времени.

Старая подводная лодка времен второй мировой войны с эмблемой британских ВМС на борту была полностью исправна ни скрипов, ни крена, ни курса, так всего лишь пробный заплыв, философия и вино, старый геологический склад, кусочки мозаики чьих-то жизней, немного напоминало фильм про сталкера. Разговор чаще всего о семьях, почему-то учили в школе всему даже астрономии. Ну вот Вам когда-нибудь удавалось хоть после школы прикасаться к телескопу или рассчитывать там какое-нибудь расстояние, разве что в астрономических институтах, да его окна напротив. Глоток вина, его ровно на три бокала, всего лишь столько чтобы понять его вкус, не знаю даже с чем сравнить. Скорее всего, хотя ладно …

Это было, скорее всего, около полугода назад, мы с моей женой собирались смотреть какой-то фильм, ночь, выходные, хотелось вина, было лень, а я пошел в ларек. По идее, совсем недалеко неплохой магазин, который работает круглосуточно, где уж точно не будет никакой подделки, однако, л е н ь. Ларек во дворе, группки придурков, корочка льда на дороге, на газоне ещеснег.

- Какое  у Вас есть красное  вино
- … … …
- А еще какие красные вина
- … полусладкое
- Какая-то подозрительная цена, хотя ладно давайте

Знаю по опыту нельзя полагаться на ощущения продавщиц ларьков относительно хорошего вина, помню как-то в плаванье на кибеп-лодке курса третьего мы послушали продавщицу, это была такая бурда просо жуть. Опять группки подростков, хрустяшки льда под ногами, там дверь в подъезд,  блин, вот дурак на фига покупать вино в ларьке. Штопор, бокал, вкус – ничего особенного так себе, но вроде бы ничего. По экрану побежали титры, как убейте не помню назывался этот фильм. Комната, можно развалиться на спине оперевшись на кресло подушками и спиной, прямо напротив монитора и колонок. Во втором бокале вкус уже был несколько иным – терпкость лета, видны гроздья солнца в лозе. Сигареты, балкон, группки по-прежнему группировались, проезжали через двор машины, вот ведь трасса и когда только появится нормальная дорога во весь этот район, когда все же я покину этот чужой дом, еще несколько мыслей слегка разгоряченных алкоголем.

Еще бокал и вот теперь, правда, самая настоящая. Удивительное вино, которое открывает свое лицо лишь на третьем бокале.

… есть начало, немного середины, этого время которое сейчас, совсем не осталось, где-то потеряно, как будто бы стерли, так совсем не получится почувствовать вкус времени.

… время заканчивалось, уже пора было всплывать, сигарета на дорожку прочертила огоньком дорожку в черноте августа на осенней водой реки … деревянная лестница к луне прорастала молодыми березками, местами разваливалась на кусочки, река с бешеной энергетикой съедала поселок, все больше становилось брошенных домов, берег становился первобытным, люди исчезали, покрывались мхом ...

Но так сильно хочется верить в то, что «куда  бы  они  ни  пришли  и что бы ни
случилось с ними по дороге, - здесь  в  Зачарованном  Месте  на
вершине  холма  в  Лесу, маленький мальчик будет всегда, всегда
играть со своим медвежонком».