Такое короткое имя

У тебя короткое имя. Произносишь его на одном дыхании, вырываешь из грудной клетки вместе с сигаретным дымом. Оно запекается кровью на искусанных губах.

Ну вот. Опять. Смеешься над моим взглядом? Говоришь «Не рычи» и треплешь русые волосы? Знакомо. Ну я ведь не кусаюсь правда? И вообще, я белая и пушистая. Когда сплю зубами к стенке и в наморднике. «На соседней кровати» - привычно добавляешь ты. Да, на соседней. В другом конце города, страны, мира. В другом конце вселенной.

Знаешь, похоже я придумала тебя.
Или наоборот. Не знаю.

Ругаешь? Говоришь, надо нормально питаться, приходить в институт вовремя, не прогуливать лекций без серьезных причин? Говоришь, я вредный капризный ребенок, которого иногда нужно пороть?

Смотришь обиженно. Ну улыбнись, от твоей улыбки сразу станет теплее. Улыбнись мне, пожалуйста, я хочу еще раз увидеть твою улыбку, такую открытую и честную, каких я не видела уже очень давно. Улыбнись, а я буду выдыхать твое имя вместе с сигаретным дымом.

Курить вредно? Стоп, это моя фраза. Ты не хочешь бросать курить, а мне запрещаешь курить много. Странно, тебе так не кажется?

Знаешь, самое странное даже не это. Странно, что мои губы опять искусаны в кровь. Странно, что кровь запекается на губах – твоим именем. Странно – что я опять делаю то что ты пытаешься мне запретить. Переворачиваю дом вверх дном, делаю заметки в ста блокнотах, забываю завтракать, как в прочем и обедать тоже, питаюсь исключительно крепким кофе… Срываюсь с лекций, откровенно послав всех на три всем известные буквы, курю сигареты, иногда обжигая пальцы… Кусаю губы когда ты ругаешь меня за все это, кусаю и чувствую вкус крови, и вкус твоего имени…

И все равно, каждый раз, я проделываю все это снова и снова, разрушив все планы и забыв о поставленных целях – сторожу тебя около Кулька, нервно куря сигарету и предчувствуя очередную бурю в твоих рыжих глазах.

«Опять прогуливаешь?» - спрашиваешь ты с упреком – «Вредный маленький ребенок!». Я смотрю на тебя и просто улыбаюсь. Улыбаюсь тому что в этом мире есть такой человек, как ты. Улыбаюсь твоей естественности, твоей улыбке, твоим русым волосам…
И каждый раз я знаю, что ты прощаешь мне все эти мелочи, прощаешь просто так – за то что я это я. Смотришь потеплевшим взглядом, а я зарываюсь ладонью в твои волосы, лохмачу тебя и тихонько мурлычу.

Ты прощаешь мне все мелочи, от которых стараешься отучить.
Я не знаю лишь одного – простишь ли ты мне самое главное – то что рождается внутри, где-то в районе сердца, а, может, в самом центре души.
Простишь ли ты что я люблю?

Выдыхаю твое имя. Кусаю губы. Чувствую его вкус.

Знаешь, у тебя такое короткое имя, что хочется шептать его – вечно. С каждым выдохом произносить, впитывая его каждой клеточкой кожи…

И однажды, запутавшись в словах, сдавленным шепотом сказать: «***, я люблю тебя».
Ты ведь простишь мне даже это, правда?