Ночь. Город разрывают изнутри визжащие снаряды. Он бежит туда, где полыхает здание. Там его жена и дочь. Надо успеть. Надо. Должен. Он вбегает по полуразрушенным ступеням. В углу, на полу, женщина обнимает ребенка. Он садится перед ней на корточки и трясет ее за плечи, что-то говорит. Она медленно разлепляет распухшие веки и улыбается ему кончиками окровавленных губ. Он поднимает маленькую дочь с грязного пола, прижимает к груди и берет женщину за руку. Успел. Успел.
Сон. Снова один и тот же сон.
– Во мне живет одна любовь. Давно. Я не знаю, кто эта женщина, откуда. Она часто снится мне, длинноволосая, с маленькой дочерью. Но я не могу разглядеть ее, запомнить лицо. Я знаю только, что это моя жена, и я ее люблю. Очень сильно люблю.
– Значит, ты найдешь ее.
– Нет, я не хочу, потому что там была война. Но я люблю ее.
…А мы живем с тобой вместе уже много лет…
9.12.2003
Ненайденная
© Copyright: А Воцварк, 2004
Свидетельство о публикации №204090600030
Свидетельство о публикации №204090600030
Рецензии