Родился День...
Замирал потихоньку день. Он устало посматривал на заснеженные холмы сквозь редкие просветы среди ветвей стоящих плотными рядами деревьев. Резкие, длинные, синие тени отбрасывали они на снегу, а день таял и улыбался чему-то своему сквозь их густо сплетенные ветви. Молчаливые стражи времени… В любую погоду они стоят, их качает ветер, их умывают дожди и треплет ливень, их кружит вальс ностальгии умирающих листьев. Они берегут заходящее солнце. Вот уже несколько столетий они стоят и смотрят в одни, только им ведомые, дали. Ни путник, что бредет из века в век пыльными дорогами, ни мудрая сова то ли ухающая, то ли охающая ночью от одиночества, не знают где оно заходит, чтоб снова и снова рано утром окружать все живое теплом, играть серебристыми бликами на мелкой ряби озерной воды, сверкнуть алмазной россыпью на мелькнувшем плавнике любопытной рыбы, растворяться в радостном пении птиц и вселять надежду, а вот они – знают… Старея они скрипят об этом терзаемые бурей, не зная будет ли еще одна на их веку. Эту тайну так и хранит ветер, хранит ее и большой муравейник бережно укрытый снегом, хранит аллея любующаяся собой в таком, еще непривычном, белоснежном наряде. А день все улыбается и медленно склоняет голову – солнце, ласково убаюкиваемую ладонями ветвей. А ведь зима! Заснуть бы и не просыпаться до самого лета; не видеть, не знать, блаженно глядеть на пушистые облака и сощурившись любоваться цветными снами в сладкой дреме… Нет, день снова и снова, как отшельник, бредет по Земле, ступая босыми ногами по обжигающим пустыням, по таинственным джунглям, по тысячелетним льдам , хранителям древней истории, и заканчивают свой путь вот здесь, за этими самыми деревьями. Наверное только здесь уставшее солнце может почувствовать их надежное плечо – опору, теплое и безмолвное прикосновение, ведь и ему кто-то должен подарить надежду на следующий день… Странный этот День… Зима, а он улыбается, да так тепло, что снег, стесняясь своего холодного молчания, слегка подтаивает под его взглядом, искрясь и переливаясь… А вместе с ним бредут по земле люди… Бредут на Восток, бредут на Запад, поклоняются Ветру, Солнцу, Звездам и разным богам… Не так уж он и одинок… Он нет - нет, да и улыбнется сверху хмурым пасмурным утром, своей лучезарной улыбкой сквозь насупившиеся облака… А тысячи влюбленных, мечтающих, задумчивых и согретых им глаз улыбнуться в ответ, и мириады искорок всех мыслимых и немыслимых оттенков сплетутся в тонкое, прозрачное, волшебное покрывало и многократно усилившись в своем единстве станут… светом нового дня…
© Copyright:
Дракоша, 2004
Свидетельство о публикации №204090700157
Рецензии