Вариации на тему перьев

    Вокруг летят перья. Много. Мелкие, противные... Большие, красочные...
    Сквозняк подхватывает пух, и он начинает бешенный танец снежных вихрей, странных разворотов и непостижимых реверансов... Невесомость... Невесомость...
 Воздух, наполненный светлым и гармоничным, кружит голову, провоцируя то тошноту, то зуд, то ностальгию. За окном в решётку темно. Холодно.
    Летят перья! Руками, по локоть в крови (а впрочем, этого уже не видно, перья облепили взмокшую кожу), я размахиваю, разгнетаю их в немыслимых направлениях, то прочь, то наоборот... Я не сплю. Брежу.
    Перья... Каким немыслимым облаком теперь вы мучаете меня! Как гармонично вы смотритесь вот так - на свободе, а не в тесных рядах моих крыл... Крыл?
    Крыл? Какие же это крылья? Сразу под лопатками, где мигает от нервов тонкая синяя жилка, зияют две рваные раны. Передо мной, сорвавшейся с цепи, лежит месиво из крови, костей и хрящей. Пахнет смертью. Мои несчастные перья кружатся в воздухе до изнемогания, чтобы только не упасть на этот заляпанный, кровавый пол, но кончается дыхание, кончается и второе и вот... красной жижей перья прилеплены к ледяному кафелю. Стою босиком.
    Рваные раны ноют и кровоточат. Но это ничто по сравнению с неимоверным вальсом перьев, которые ещё не приземлились, не опошлились кроваво-блевотной жижей больничного пола, не стали составляющей этого хаоса смертей и безумия. Последние перья.
    Раны оказались смертельными. Прости, жизнь! Я роняю лицо в руки и... не плачу. Мёртвые не плачут. Но... не слишком ли дорого всё-таки платят ангелы, вынужденные пасть?
    Перья больше не летят. От крыльев осталась кроваво-хрящевая каша. Мёртвые не плачут.