Сублимация летний рассказ

1.
Город такой - будто в духовке.
Как если бы весь город в духовку, и на самую мощность - жару. Улицы, светофоры, машины, крыши, деревья - все, так лениво плавится под светом маленькой электрической лампочки. Наверно ассоциация такая от солнца; в небе, с рубль величиной, светит как дырка в заборе. Ну кому придет в голову мысль, что это пекло из-за него? Скорее жара сама по себе, а солнышко наше так, с боку-припеку. Тем более я этот филиал преисподней через стекло и наблюдаю.
Еду в автобусе домой. Три часа дня, а делать уже нечего. Сижу, смотрю в окно и пытаюсь рассуждать красиво.
На улицах пусто. Крайне редко в тени деревьев мелькают отдельные фигурки - все в белом, как в больнице.
Эээ, не-эт.
В больнице все либо в халатах, либо в пижамах, а это всегда по полу волочится или мешком висит. А тут всё как-то подтянуто, как-то по минимуму и даже красиво. Больница не пойдет. Для настроения образ нужен, а не дает цвет этого образа. Больница - это запах лекарств и лица, а не цветовые пятна. Попробуем что-нибудь другое.
Асфальт плавится. И весь город наполнен испарением асфальта, тяжелым и вонючим дымом, от которого даже небо из ярко-голубого стало серым и пустым. Сублимация. Автобус ползет медленно, шины к жиже прилипают и с трудным треском отрываются, как бумага от свежей покраски.
Нет, перегнул. С нормальной скоростью едем. Машин на дороге немного, народу внутри тоже. Можно сказать, что быстро едем. Даже приходится щуриться от потока из открытого окошка. Да только поток этот все равно теплый и асфальтом пахнет, поэтому и кажется, что плавиться дорога.
Что же такого зацепить, чтоб сразу стало ясно как жарко? Да жарко вот и все! Я сейчас мимо плотины проезжать буду, дык от вида воды и жарящегося на бережку мяса у меня кости загудят, и у всех пассажиров загудят, а кожа испариной покроется. И будет всем ясно, как жарко!
2.
Уже дома. Ни есть, ни спать, сил нет. На пляж идти в такую жару просто опасно. Девчонка моя к экзаменам готовиться, у нее сейчас один свет в конце туннеля. Посидел за компьютером - ничего. Пару строчек наберу и все. Пусто. Главное идеи есть, материал - на парочку рассказов точно наберется. Ан нет. Ладно, покурю для поднятия творческих сил. Сижу, забиваю косяк. Травы у меня нет, но зато полно привезенной с Аршана саган-дали. Мне рассказывали, что ее курить можно. Курить-то ее, конечно, можно, да только не вставляет. Больше с самого беломора торчит, но интересный эффект все же есть. Тонизирует очень - минут через пять прилив сил такой, что хочется в потолке дырки головой долбить оптовыми партиями. А сладкий вкус нейтрализую, добавляя чуть ментолового табака. Совсем чуть, для свежести.
Хорошо на балконе. Прямо на полу, чтобы от солнца спрятаться. Оно еще до семи часов будет в окно жарить. Любуюсь ракетой: хорошая получилась, длинная, минут на двадцать хватит.
Взрываю. Три коротких затяжки, не всерьез, так чтобы протянуть дым по трубам. Дым от беломора сизый, а от травы густой.
3.
Есть у меня идейка, конъектура чистейшей воды, но может прикольно получиться. Написать вообще роман "Алик в стране чудес". Про чувака, который решил обдалбаться, а травы достать не смог. И решил он забить в ракету все, что дома есть. Приправ там, лечебных травок, может каких-нибудь странных образцов из гербария зятя-ботаника. Тут кстати и конфликт можно наметить. Если без бытовухи и фрейдизма, не натурально получится. Так вот пыхнул чувачок и увидел белого кролика во плоти. Ну и так далее, по тексту. Крокет, чиширский кот, мартовский заяц - у каждого свой кайф. Может получиться настоящая драг-энциклопедия. Кучу цитат повставлять, на злобу дня, ну и вообще - наркоманы это всегда смешно.
Хотя роман - это не перспективно, сил не хватит. Это ж, не фига себе, сколько времени ухойдокать. Одно дело за гонорар, а другое дело на интерес. Неееээт, пока только рассказы.
А может и рассказы оставить в покое? Может на миниатюрах очки рубить? Миниатюра ведь чем хороша? А хрен знает, что это такое! Написать что-нибудь такое описательное, на тему - жизнь дерьмо, но красиво. Ритмика посложней, фразы пообтекаемей.
" Лиловый закат ласкал лучами тусклого солнца...солнца...тусклого солнца глубину облаков...голубые облака...обволакивая пледом...лазурных бликов..."
Короче налить такой воды пейзажной, как будто еду я по платине вечером. На Лексусе, конечно, и так хорошо и читателя убаюкиваю и БАЦ!
Страх Глаз Визг Удар Рывок Руль Педаль Удар Лязг Скрежет Кровь На лобовом стекле кровь. Я сбил человека. Умер. Вздох.
Уу-у. Будет круто, надо не забыть. Может, сейчас докурю и напишу.
4.
Курю. Уже начало гнуть вниз, чересчур долбит беломор.
Соображаю уже медленнее, ужасно жарко. Еще много курить и много идей.
Вот проблема, как же заставить с первой фразы человека не отрываться от написанного? И при этом не скатиться на пошлые приемы. Ведь есть фонетика и ритм, вот бы ими научиться владеть в совершенстве. А как тут научишься? Только писать и писать. И переписывать. Хотя, это же про что писать. Можно, например, долго расписывать как ищешь спичку в темноте, как коробок дрожит в руках, как искрит эта сволочь, но не загорается, а темнота вокруг уже за шиворот лезет. И можно это все описать, так чтобы у каждого, кто прочитает, пальцы жгло. Да только если тут же написать: " и дерзкий огонек вдруг выхватил из темноты ее упругие формы, бесстыдно раскиданные в простыне; я потянулся и ухватил за что помясистей", так сразу у честного читателя возникнет мысль - Что ж ты, чудак, с главного не начал?!
Нет! Короче рассказ на сто баксов!
Мужик просыпается ночью от мысли, как его достала жена. Ну не повезло, бывает. Лежит, думает, как же так вышло, почему же я такой хороший и умный, а она стерва жить не дает?! Мне же всего еще сорок, и ведь я еще о-го-го! Вспоминает, размышляет и решает жену прям щас и прям здеся грохнуть. И страшно становиться, а еще страшнее от того, что понимает - щас сделаю. И все! Встает, медленно, осторожно, чтоб не вспугнуть. Подходит к шкафу, берет канделябр, включает телевизор - и - решительно к кровати! Пусто! И тут до него доходит, спросонья забыл, что уже лет пять как в разводе. Ушла от него жена.
За пару деньков управлюсь. Стиль, ритм, фонетика, детали. Все должно на чувство работать, не сегодня, конечно, а то что-то в сон потянуло. Беломор-батюшка крышу жмет по плинтусу - это нормальный приход.
А вообще, настроение ... Жара, поиски работы, одиночество опять же. Когда же она экзамены эти сдаст? А что если с ней что-то случилось?!
Наверно я бы с ума сошел, стал бы как угорелый работу искать. И даже если бы находил, все равно бы искал. Потом бы все поняли и наверно заперли меня в дурке, а может быть, и родители забрали, на поруки. Я ж неопасный.
А иногда по ночам я бы просыпался, совершенно нормальный. И жил бы редкими ночами в своей комнате, за старенькой клавиатурой. Вспоминал бы любовь свою, но уже как старое грустное кино. Опять же идея для рассказа, дневник сумасшедшего. Воспоминания трезвых ночей.
5.
Вены чешутся - верный признак действия саган-дали. Еще минуты две и сидеть на полу станет нестерпимо. Мускулы рук, ног, даже лица будут как вымя дойной коровы летним вечером - в каждую секунду могут взорваться. Необходимо срочно чем-то заняться. Нужно бежать, прыгать, говорить и смеяться. Теперь уж точно не до писанины