Сон...

Я взял ее за руку. Чувствовать тепло ее ладони было приятно. Интересно, сколько, я ее не видел? Наверное, очень давно. Она не была красивой, но стоило ей улыбнуться, как я понимал, что ничего более близкого и родственного до этого не чувствовал. Я как будто растворялся, словно рафинад в стакане кипятка.
- Я без тебя скучал.
- Я без тебя тоже. - ответила она, едва притронувшись к мочке моего уха своими губами.
- Знаешь, я всегда верила в тебя.
- Да, но ты не верила мне.
- Просто, боялась , что это все окажется сном, всего лишь сном.
- Но я ведь не сон, ты держишь меня за руку… -  целуя ее, я продолжил, - и чувствуешь тепло моих губ.
- Мне это приятно, как и тебе, но чувствуешь ли ты меня?
- Конечно, - я прикоснулся губами к шелку ее распущенных прядей, от которых повеяло приятно шампунем.
- Все-таки я боюсь тебя потерять и больше никогда не увидеть.
Неужели она действительно верила, что я все во лишь ее сон?
- Ты меня не потеряешь, даю слово, - успокаивал я.
- Наше время на исходе, но тебя я всегда буду ждать. - сорвался ее голос в тихий плач.
- О каком времени ты говоришь? - недопоняв, переспросил я.
- О том, что тебя отпустило ко мне…
- Почему бы нам всегда не быть вместе?
- Это невозможно.
- Но почему же? - повторял я как ребенок один и тот же вопрос.
- Потому что сны не повторяются. - ответила она освободив свою ладонь из моей руки.

Снова звонок будильника, как маленькая смерть. Снова скомканная простынь, и измятая подушка. Снова утро, день и вечер. И, наконец долгожданная ночь. Да, действительно, сны не повторяются.