Роняет лес багряный свой убор... эссе-фантазия

Осень мира...
Ветер времени еле слышно ползёт по засыпающей, печально предвидящей смерть земле. Обволакивает холодным дыханием вновь одинокие перед лицом зимы деревья. Их кожа иссохла; поникли искривлённые руки-ветви. Только изредка расплывчатыми каплями крови срываются с них последние багровые листья...
Деревья уже не тянутся к небу. Полинявшее, оно спряталось в облака и отвернулось куда-то далеко-далеко. Туда, где ещё светит солнце...
Деревья забывают густой вкус прогретой и наполненной соками земли, ласкающей могучие корни. Забывают они и упругое возбуждение листьев, творящих крахмал в микромире хлоропластов. И только голые остовы вокруг. И у них тоже лишь одна надежда: скорей бы уснуть... А уснуть – забыться, не услышать этот самый страшный стук топора по телу – самый страшный зверь ищет тепло в мире зимней смерти. И деревья спят, а ветер времени нашёптывает им печальную и, может быть, последнюю сказку: Сказку Вечности. Да, для них это всего лишь ранящая душу небылица, им никогда не стать Временем, чтобы увидеть её космогоническое величие. Фрактальное величие самоподобия.
Тихо, осторожно падают в золото последние капли крови.
Осень мира...