Одиночество

Холодный моросящий дождь. Бесконечные сплетения улиц. Я  не знаю, куда иду. Точнее, мне некуда идти. Каждый порыв ветра вызывает миллион маленьких мурашек на теле. Поворот уводит меня в темноту. Вдалеке горит только один фонарь.  В окне соседнего дома я вижу свет.  Я чувствую тепло, которое распространяется по узкому коридорчику убогой квартирки,  я вдыхаю запах испечённого кем-то праздничного пирога, я слышу тихий семейный разговор. Но меня там нет. Я на улице. Мимо проносится автомобиль, оставляя за собой музыкальный ритм. Пьяная девушка, цепляясь за руки молодого человека, выкрикивает несвязные слова.
Я опускаюсь на скамейку недалеко от фонаря и вижу знакомый силуэт. Хрупкая женщина в плаще, громко стуча каблучками, идёт нетвёрдой походкой. Это моя собутыльница. Она пытается посмотреть мне в глаза, но это невозможно. Она косая. Её правый глаз видит только моё левое плечо, а левый – правое. Она улыбается, нет даже ухмыляется, и я вижу её кривые зубы. Костлявая рука достаёт из кармана бутылку и сбрасывает пробку:
- Пей. Сегодня даже лучше, чем обычно…Пей до дна…
И я жадно глотаю мутную жидкость, в то время как по улице разносится сумасшедший смех моей знакомой. Покончив с напитком, я обращаю к ней свои стеклянные глаза:
- Скажи, что же мне теперь делать? Я снова пьяна…
- Ты сама виновата, дорогая. Ведь я только принесла бутылку,  но выпила её ты сама.
- У меня не было выбора…
Снова раскатистый залп смеха.
- Золотце, выбор есть всегда, но тебе проще пить, чем бороться.
Она разворачивается и быстрыми шагами скрывается за поворотом. У неё сегодня много работы. Её ждет, наверное, ещё сотня таких же, как я. Она  не любит опаздывать. Её зовут Одиночество…