Осень

Эта осень меня возрождает. Остановка рядом с домом каждый день ждёт моего появления, бледные лица в автобусе день за днём смотрят усталыми заспанными глазами со слипшимися ресницами за стекло. А там каждый день падают листья и иногда падают прозрачные капли воды с неба. Лёгкая меланхоличная грусть. Совсем тонкий прозрачный занавес памяти прошлой осени, которая тогда прошла, не коснувшись меня. Холодный ветер путает волосы и застывает в зрачках иногда не в меру расширенных или суженных - больше ветра помещается в расширенные зрачки. Тихий шелест в ушах - иногда музыки, иногда того же ветра, иногда чего-то совсем неясного, непонятного, но того, что всегда принимает разные формы в стихах или мелодиях, оставаясь неизменным по своей сути. Мне становится спокойнее, я яснее вижу, как тает асфальт под ногами, асфальт, которого нет. Я ощущаю внутри то, что мне всегда принадлежало и всегда будет принадлежать - этот мир. А я думала, что никогда больше не смогу поймать его... Как странно идти ночью по улице домой, проводя языком по губам, думая о любви.. Приходить домой, читать английские слова, пить чай и вспоминать о том, что я отпускаю всех, кому нет смысла быть здесь, что несказанные слова отрываются от меня как птицы... Наверное, летят на какой-нибудь свой юг несказанных слов, и образуют реальность, в которой им дали право на существоваие. А мне так тепло, что у меня слёзы на глазах. А за окном такая знакомая осень... такие знакомые листья...