Как я люблю праздники воспоминания о 8 марта

Сооружаю на голове башню, приклеиваю дежурную улыбку и присаживаюсь на краешек стула в ожидании ежегодной профанации под названием «Международный день прав женщин и мира». Сейчас придёт начальство и деловито облобызает всех «представительниц прекрасного пола», по очереди. Все выстраиваются в иерархическую очередь, намереваясь незаметно, но побольнее оттолкнуть одна другую, выбирая наиболее выгодный ракурс (не зря же полгода копили на новый шарфик с перьями!).
На столе бокалы с шампанским. Нарядные «малчыки» стараются  вжаться в стену напротив. Как наивно-милы их попытки! Соседка справа исступленно шепчет мне на ухо : «Какая прелесть! Посмотри на причёску Марамзины Пафнутьевны! Она каждый день приходит на работу за два часа и моет голову в умывальнике, иначе никак не сотворишь такой шедевр!» Марамзина Пафнутьевна, напоминающая стукнутого током ежа преклонного возраста, нервно косится на нас.
«Ах, ну почему ты не купишь себе такое платьице, как у Сюсюнечки Масюничкиной?» - продолжает тараторить сотрудница. «Разве что на похороны, кислотно-салатовый цвет прекрасно оттенит мое бледное лицо»  -  отвечаю я. Сотрудница закатывает глаза и на секунду замолкает.
Входит начальник. По его усталому лицу понятно, как зае... надоел ему весь этот балаган ... но положение, как говорится, обязывает, а посему... Осознав, что он уже зашел в зал, а не стоит в курилке и кроет матом все праздники оптом и в розницу, моментально надевает официально-благодушную маску. Приторно-радостное кудахтанье вмиг прекращается. «Бу-бу-бу-бу» - читает свою речь начальник. Я медитирую на шампанское. А вот уже и раздача подарков. Хорошо, что догадалась заранее соорудить на голове подобие модной причёски, иначе волосы сами бы стали дыбом - нам дарят плетёные корзиночки, а в них - банные полотенца. Не хватало только мыла и веревки, чтоб, как в анекдоте:  помыться -  и в горы! Но вместо веревок нам раздают бокалы...
«Ой, а я уже пьяная» - томно шепчет мне моя соседка после первого глотка. Посвятившая всю свою жизнь поиску мужа, она уже не может отвыкнуть от своих почерпнутых из журнала «Лапушка» примочек. Я яростно мечтаю о литровой бутылке водки - чтоб вырубить или её или, накрайняк,  своё истерзанное сознание. Понимаю, что второе - более реально. «Вот и корзиночка пригодится» - думаю я и начинаю истерически хохотать, представляя себя бегущей мимо своры сотрудниц с целой корзинкой водки, накрытой полотенцем,  и  как они осуждающе складывают губки в форму куриной задницы. «А Маша любит Сашу» - вдруг начинает надрываться радио. «Дискотека!» - в ужасе мечусь я в поисках выхода и сбиваю с ног чью-то фигуру. «Андрюша, спасай!» - кричу я и мы идем к нему на этаж слушать Башлачева. И Высоцкого. С чувством, с толком, задумчиво-серьезные после поллитры... Но это уже совсем другая история.