Пробуждение
Нос? Нос вроде ничего – не Буратино. Губки бантиком – неглаженым, правда, да и вкуса не помню. Шея… средняя такая. Сопит. Женщина.
И кто только вас вывел? И кто поселил рядом? Неужели и вправду из ребра? Вот ведь! А я-то как докатился? Неужели уже настолько… Неужели все так…
Зашевелилась… Шепчет что-то. Пачка сигарет на столе. Курит, значит. Портсигар рядом с сигаретами. Давно курит. Наверное, школьницей еще от училок пряталась, чтоб подымить. Белье на спинке стула развешено. Грудь вроде есть. Конечно, не 90-60-90, но вполне еще. Держится.
Торшер. Старенький. Купила лет 15 назад. Подружкам хвасталась потом. Вот и стоит с тех пор – абажур с абстракциями. Мебель польская. Чистюля. Самой-то сколько? Не меньше четырех десятков, поди. Не меньше.
Грамота вон за стеклом. Сервиз польский. Для красоты стоит, пользоваться жалко.
Ладно, не говори ничего. Знаю я все. Знаю. Первой отличницей была. Родители нарадоваться не могли. Школа, комсомол, фортепиано два раза в неделю. Симпатичная была. Со вздернутым носиком. Глазастенькая. Учительницей мечтала стать. Или врачом. Может, и стюардессой, но это вряд ли. А в классе десятом… Кем он был? Да двоечником и хулиганом первым. Думала – перевоспитаешь, а потом и сама курить начала. Больно – терпи! Это тебе не пятерки получать по географии. С кем же он тебя? Да с какой-нибудь девахой посговорчивее с соседнего двора. Съела?
В институт кое-как поступила. По инерции. Тут уж о медицинском и мечтать не приходилось. Технарь? Бухгалтер? Потом маленький заводик с большой трубой. Этой трубой-то все и накрылось. Мужчины все реже вслед смотрели. Одноклассникам боялась на глаза показаться, чтобы не спрашивали ни о чем.
Ворочается. Видно, снится что-то приятное. Улыбается чему-то. Ну хоть там все в порядке. Хоть там…
А что это там рядом? Диплом? МГИМО с отличием?
Флоренция, Вена, Париж… Балы, вечерние платья. Два года в Лондоне. Приемы, фуршеты. Члены царственной фамилии у ног. Шанель, Диор. Портрет на фоне Монмартра. Осень в Праге с писателем-американцем. Угрюмый шофер. Шампанское на Новый год под куранты.
Улыбнулась. Снится что-то. Замри, прошу тебя, замри сейчас! Профиль, выдающий породу. Копна волос работы дорогого парикмахера. Джоконда. Холст. Масло.
Изящные руки с тонкими пальцами. Что это рядом с сигаретами на столе. Пара золотых колец? Картье? Ожерелье тончайшей работы. Норковое манто на вешалке. Как же я не разглядел? Темно было, дымно. Неожиданно снизошла. Не пригляделся.
Так может быть, и я не такой уж неудачник? Может, и у меня есть игристый блеск в глазах? Может, и я похож чем-то на точеного мулата из светлого квартальчика в Рио? Но ведь летали же? Летали целую ночь…
Свидетельство о публикации №204091000038