Одинокий

                ОДИНОКИЙ

Он сидел один в этот хмурый унылый вечер перед зажжённой свечой бледной и печальной. Монотонный звук молитвы бессильно мерк перед глухой озлобленностью его души.
Мысли уносились прочь, и метались где-то во Вселенной, натыкаясь на шипы колючих звёзд. И сами эти мысли были подобны летучим мышам… ничего не знающим о свете солнца… Они только чувствовали боль постоянно кровоточащих ран.
С ним всегда бывало так, когда подступали приступы тоски и осознание полного одиночества. Ему было безнадёжно тяжело. О, Господи! Какое дело ему до мира?!. Боль яростно хлестала изнутри.
И ненависть безотчётная, беспросветная жгла его душу и таяла душа подобно шагреневой коже… и становилось её всё меньше и меньше.
Кто придумал эту чудовищную ложь, что страдания облагораживают душу?!?
Увы! Страдания не делают добрей. Они ожесточают.
Ни трепетом свечи, ни шёпотом молитв не удержать проклятий, не утешить, не ослабить приступ боли.
Страдая сам, он ненавидел весь мир, желая ему того же страдания.
Кто знает, может быть, счастье способно излечить душу?!.