Щасье

Чужого счастья не бывает.
Все свое.
Все так непохоже...
Окно, дверь, стакан чая на столе. Шуршание бумаги.
Дни проливаются сквозь пальцы каплями дождя с неба.
Разливаются под ногами, рассыпаются пылью и желто-прелой листвой...

Шестое февраля восемьдесят четвертого года. Первая, но не последняя неудача, я родился раньше срока, да вдобавок почти не подаю признаков жизни. Обычно, врач заставляет ребенка сделать первые в жизни вдох и выдох, шлепая по попе. На меня пришлось потратить три даже не шлепка, а достаточно увесистых удара.

Семнадцатое марта две тысячи третьего года. Восемь вечера. На работе никого нет. Тишину нарушет лишь кондиционер, барахлящий, а оттого напоминающий старую, ворчащую бабку. Он включен для того, чтобы хоть как-то рассеять плотные клубы дыма. Табачного, вперемешку с марихуановым. Первые опыты "укуривания". Не последние.

Первое июля. Год тот же.
Блюю, перегнувшись через парапет, отделающий станцию метро Алексеевская от дворика близстоящего дома.
Пять отверток - с тех пор я зарекся пить алкогольные коктейли.
Плеер разбит, вместе с ним разбита кассета Мельницы. Больше всего жалко именно ее. Серые осколки первой потраченной зарплаты сочувствия ни к себе, ни ко мне, не вызывают.

Пятнадцатое сентября. Около полуночи.
Вскакиваю в уходящий автобус, с трудом опускаюь на последнее сиденье.
Щарю руками по карманам и последними трезвыми остатками проспиртованного мозга понимаю, что менты, проверявшие у меня на остановке документы, вытащили последние сто долларов из паспорта.
Случайно забыл выложить.
Просто по другому не мог. Не напиться. Нельзя. Иначе, пярмо на ее глазах, резанул бы себя по запястьям. Слишком больно было смотреть на ее счастье, которое я ей помог получить, осознанно или нет...

Двадцать девятое декабря.
Встаю с пола, шаря руками по сторонам. Смотрю в зеркало. Рожа - врагу не пожелаешь. Вдобавок телефон плавает в раковине. Пошел умываться и вырубился. На корпоративной вечеринке, прямо в офисе.
Захожу на кухню - Паша и Никита, поддатые, но живые. Собираемся и идем. Стыдно безумно.
Давал себе зарок не пить.

Март. Число не знаю. В этом году. Ее день рождения.
За руку. Гулять. Обять, в шутку. Только в шутку, по правде - нельзя.
Вино. Ей нельзя его пить, у нее краснеет лицо. Но оно так идет к ее огненно рыжим волосам...
Последний миг моего, только моего счастья.
После этого она исчезла.


И счастье тоже. Любовь - это счастье, пусть даже объект этого не заслуживает.
Осталась память.
Я знаю, такого уже не будет. Будет другое.
Лучше ли,  хуже ли. К прошлому не возврашаются.



Я не устал, я могу.
Просто не хочется.