Отчий дом

Ступеньки в тёмном и мрачном подъезде...
Один, два, три, четыре... Считаю до второго этажа, меряю шагами через одну. Пять, шесть, семь... Папа снова вкрутил лампочку, чтобы не страшно было возвращаться. Папа. Папочка.
Мне там было четырнадцать. Мне там было шестнадцать. Мне там исполнилось восемнадцать.
«Родительский дом, начало начал...»
Там особый запах тепла и уюта. Там мама в домашнем халате. Мама. Мамочка.
Я там училась, в школе,  в колледже. Корпела над учебниками при свете ночника.
Уже несколько лет прошло с тех пор, как восемнадцать.
Папа всё прибавляет в возрасте. Какой резкий контраст. Я приезжаю сюда, я помню как всё было. Но папа уже не так строг. Он кроме уважения и любви уже рождает во мне новые совершенно чувства. Забота за заботу.
Моё прошлое- там. Часть моей жизни- там. «Под крышей дома моего...»
Сейчас приезжаю- привожу к ним дочку. Часть меня- там.
Праздники –там. Все близкие, любимые, родные, нужные, почитаемые- там. За одним столом. Семейные съёмки на видеокамеру. Целая видеотека. По ней можно отследить мою жизнь.
1999 год – я и друзья на лестничной клетке.
Вот кассета – 2000 год. Мама берёт у меня интервью «Какой твой идеал? Кого ты ищешь?»
«Я ищу, чтобы как папа...» Как бы охарактеризовать? Я не знаю, не спрашивайте, просто – как папа. Разве этого мало?
2001 год- моя свадьба. Затем- моя дочка. Идут года, а камера снимает. Мама задаёт вопросы. И всё это- там.
Близкое сердцу местечко.
Там брат.
Близкое сердцу местечко, ради которого мы готовы на подвиги. Я и брат.
Пока оно есть- жизнь надёжна.
«Пускай много лет , горит в твоих окнах....»  Грустно улыбаюсь. Конечно только «...добрый свет».