Два раза в год

    Ночь. Тишина. Ты не можешь заснуть.
Вроде всё нормально, но всё же что-то не так. Весь день кувырком. Никакого везения! Кошки чёрные на каждом углу. Соль просыпала.
     В окне появилась Луна. Полная, мягкая, голубая.
     Полная?!
     Точно! Календарь! Число!
     О Боже, нет! Пятница, да ещё и тринадцатое!
     Вот так, два раза в год календарь не даёт тебе покоя. Два раза в год мучает страх, выращивая кошмары в твоей голове. Два раза в год ты мечешься всю ночь по постели, ожидая чего-то. Заготавливаешь с вечера распятия, библию, чеснок, но никогда ничего не случается.
      О нет! На столе ничего нет! Мать, это она всё выкинула. Ты вспоминаешь, как она посмеивалась над «глупыми суевериями». Ах, мама, мама…
      Что же делать?
      Теперь только ждать! Ждать и дрожать!
      И вот ты сидишь, забившись в угол. Голубой свет Луны заливает комнату. Предметы отбрасывают длинные зловещие тени. Ветви куста сирени под окном кажутся чьими-то когтистыми лапами, тянущимися к тебе. Всё это заставляет ещё плотнее вжаться в угол, стать ещё меньше и незаметнее.
      И вдруг…
      Ты не видишь, но чувствуешь, как это начинается. Кладбище.  Ряды крестов, могильных плит. Грустное и где-то зловещее место. Один крест слегка покачивается, словно маятник и внезапно со скрипом падает. С минуту ничего не происходит, а потом из-под земли появляется рука. Синеватого цвета, с прогнилью. Кое-где видны белеющие во тьме кости. Вместо ногтей изогнутые когти.
      Ты не видишь, но чувствуешь, что с кладбища уже плетётся фигура в лохмотьях истлевшей одежды. Идёт за тобой!
      В окне мелькнула тень.
      Он пришёл!
      Что же делать?! Кровь бьётся в виски, ноги прирастают к полу. Ты не можешь двинуться, а он уже в дверях. Он уже в комнате. Воздух немедленно наполнился запахом гнили. Облезлый череп с остатками белёсых волос приближается к твоему лицу. Челюсти с длинными клыками медленно раздвигаются в дикой жажде крови.  Ты пытаешься убежать, но холодные липкие руки хватают тебя за ноги и тащат. Тащат всё ближе и ближе к  подрагивающим от нетерпения чёрным губам. Эти руки рвут на тебе одежду, пачкая её в сырой земле и какой-то серой слизи. Из горла мертвеца вырывается злобный рык. А руки продолжают подтаскивать тебя. Они хватают безжалостно, впиваясь когтями в кожу. На бёдрах остаются глубокие порезы, и кровь мешается с грязью. Тебя мутит от отвращения, но ты уже ничего не можешь поделать, тобою овладел шок. А чужие руки поднимаются всё выше и выше. Они уже на животе. Мертвец как будто наслаждается, наблюдая за тем, как податливо расходится твоя кожа под бритвами когтей.
      И вот конец! Голова мертвеца приникает к твоему горлу. Шею на миг пронизывает жгучая боль и всё окутывает темнота.