дневник одного подростка

ДНЕВНИК ОДНОГО ПОДРОСТКА. (МОСКВА - САНКТ-ПЕТЕРБУРГ)
29-28.04.2003.

Над кровью моих мимоз, красиво в  двери Вы стучали. Я открыла губы-корабли, потушила сигарету и вышла вся. На улице  моей мечты, тихо шелестя по рельсам, куда-то уносили жизнь трамваи. Сопливо плакали прохожие. Душно смотреть, как жизнь их  покидает. Несутся  нелюди вне  дороги, сжирая тухлые шавермы по 35 рублей за штуку. Я спрячусь с пузом в темный омут своих очков. Зачем попутный ветер дует? Я не люблю быть не «handmade»ом… бреду к кассе. Читаю long-distance train… блуждаю я в английских фразах.
-Простите, есть ли выход  мне назад?
-А вам, простите, на сегодня?
-Да, нет по жизни.… Сколько  плата?
-Давайте паспорт. Вам со скидкой?
Прощайте  милые младенцы. Стучат колеса грубым хрипом. Деревья тянутся нелепо, но я  люблю и я любима. Как с этим страхом выжить мне? Открыть “шкатулки”  на смех людям?
Москва - Санкт- Петербург.
Ты думаешь, что это трусость? Все это ерунда. Пока на свете нет Иисуса. Почти беззвучна сигарета в немом пространстве  потолка.
-Вы тоже в Питер? - поседевший, немного грустный, но вполне.
-Простите, Мастер, это сердце.
-Ты, как колодец  - крикнешь: эхом раскинутся твои чертята в пустоте.
-Спасибо Вам за честность, Мастер.
Без пяти минуты тридцать.
Усталый город спит бессильно. Холодный шаг впотьмах навстречу впаяю я в тепло асфальта. Метро.
Бросаю взгляд в потемках жизни я на табло твоих ресниц.
-Зачем очки в метро? Вы слепы?
Я прошмыгну сквозь прах вопросов, сквозь твой поток протухших маяк и растворюсь как сахар в чае.
На всех часах 6 и 15. Напротив  сумасшедший  кто-то.  Не спится видно по ночам. Курю  бесстыдно, но без злости.  Мои  авторитеты стерты под грохот модных авангардов.
Мой выход в двери    -             вверх             -     на воздух.
А над землей уже шесть тридцать. Ловлю подмогу на колесах.
-Куда  Вам?
-Мне наверх и с песней. А также бергамота с чаем.
-Очки ты носишь. Наркоманка?
ВОТ НАДОЕЛИ, БУДЬ ИМ ПУСТО!!!!!!!!!!
-Ты хочешь видеть взгляд наружу? Ты хочешь правды, нелюдь грязный?
Так слушай, ты из кочегарки напрасно вылез, зубоскал. Ты пьешь, как рыба, но не воздух.
Ты пьешь жену 3 раза в сутки.
Ты хочешь денег, но напрасно.
Ты хочешь власти, но безвластен.
 Сейчас ты нож достанешь с кухни, и  вновь сорвавшись, грязь затеешь.
Ты  хочешь видеть взгляд наружу?
Ты хочешь правды,  злостоус?
В стаканах  розовых и влажных мои скандалы, но не ваши. И чаек  слышны стоны чаще, я у залива. Да … не важно.
 С подмогой гномы  сквозь кварталы спешат помочь, но нет спасения. Прыщами  облака на небе. Пора… стучусь в ступени каблуками. Простите, женщина-harmony .Прошу вас спите дальше-sorry.
А дома та же  панорама. Лишь на часах 12 30.
               
И на диванчике все также тихонько бредит существо. Оно родное, как столица, и страшно жить мне без него. Вот почему Маэстро сверху решил убить его тихонько. Он хочет, чтобы я лишилась своих очков, как Змей-Горыныч.
ОН! ХОЧЕТ! СЛЕЗНЫХ!
А у меня забрали друга…
8 30 суток полугодних. Зачешу проборы расчесок, расстегнусь, раскинусь вволю. Хочу ли я яйцо вкрутую? Или  это так, бредни  ярких попугаев?
Вышла.  Вздохнула прохладой северо-западных диагнозов. В каких таких открытых окнах, те, кто зовут себя “Я - ГЕНИЙ!” узрели флоксов яркий  крик? На улицах города чахоточного мыши-люди, щиплют друг друга  по глупости, по счастью в портфелях, наивные…
А почему внутри  прохладно от бесстучья?
А  У МЕНЯ  СОБАКА УМЕРЛА!!!!!!!!!!!!!!!
Даже звезды ночью плакали, а тучи стыдливо прикрыли небо.
Всем казалось, что  я иссякла, что нету больше в Мире меня. На самом деле нету мира.
А есть лишь  скрипка-тамода….
Пустить себя в холодный мир слезливых криков поднебесий? Пустить себя навстречу лужам?
 Мне холодны признания скрипучих, как будто смазанных протухшим маслом, тормозов.
  -Хватит, милая, богохульствовать.
-Нет! Объясните мне, почему на ЭТОМ свете лишь я  обязана чихать?
Тишина. Одиночество. Дождь. Улица. И  я - идиотка, мечтающая о вечной мерзлоте. Сижу себе на ветвях городских улиц, жую орешки, покуриваю потихоньку (пока любимые не узрели).
 А зачем мне чешуя, отбросанных теней?
Зачем эта пошлость, которую я не могу понять? Зачем? Бесстучье… умерла…
Уже  к вечеру следующего дня я растрезвонила мыслишки, купила маску «человека» и бросилась ничком в Невский.  Он пах модным парфюмом и тягучим клубничным джемом. На вкус он был подобен сахарной вате, а вот внешне ничем не отличался  от жареной корюшки.
Злые сфинксы  кусали меня за пятки, гнали из этой   ситуации.
Я вернулась в 4 стены квартиры под утро. Мои нервы взвились канатом, резали  язык надежд.
  Чего-то не хватает… сумка? На месте.  Куртка? на мне.
Что же?
ВЕДЬ СО МНОЮ БОЛЬШЕ НЕТ                СОБАКИ.
Залезу в одеяла. Мне не надо шоколада. Простите, Мастер, но на Земле я не хочу  жить без очков.  Бесстучно жить - существовать мне не под силу, извините.