День через много дней

      Дикая пустыня. Жёлто-оранжевый песок.
Всё кругом мертво. И только ветер гоняет знойный сухой воздух над ровной как стол пустыней. А посреди пустыни стоит город. Мёртвый город.
      Ни единого движения.
      В его сердце стоит в руинах древний кремль.
      Тихо.
      Вдруг с неба пикирует самолёт. От его стреловидного тела отделяются тёмные предметы и устремляются вниз, на руины. И когда они, оставляя за собой белые хвосты, достигают земли, то всё вокруг вздрагивает от мощных взрывов. Среди развалин появляются чёрные фигуры и стреляют в самолёт. Долго. А машина всё кружит над ними, засыпая бомбами мёртвый город.
      Наконец попадание, и самолёт, таща за собой чёрный шлейф дыма, упал, уткнувшись носом в песок. Раздался ещё один, последний взрыв.
      Фигуры исчезают так же тихо, как и появились. Но одна остаётся. Навсегда остаётся лежать на куче битого кирпича. Её не подберут и не похоронят. Да и зачем? Из раны на груди вылетают искры, идёт слабый дымок. Зачем киборгу могила?
      А вокруг, посреди руин мёртвого города, где уже много тысячелетий не ступала нога человека, ржавеют подобные ему.