оттепель2

и...Сеточки...Паутинки и снова сеточки красного... Его
глаза потеряли свой цвет, променяв его на красные лопины боли...Видимо
он очень давно не спал...Гле его сон? Он боится его?.. Вокл прячется
от сна и поэтому его глаза похожи на изрешечённое пулемётом лобовое
стекло автомобиля, решённое в красных... болезненно красных тонах...
красные трещинки боли...
Он продолжал говорить, хотя голос его был глухим и треснувшим.Вокл
сильно устал...

     ...Скажите, вы умеете хранить секреты? Только честно? И даже если
сильно-сильно захочется сказать? Вы смолчите? Понимаете, в мире Вокла
есть много (очень много) вещей для обсуждения... В этом мире общение и
обсуждение вещей и событий - это смысл... Тут можно говорить обо всём!
Без исключения... и всё же тут (в его мире) есть вещи, о которых
говорить просто не принято... о них можно молчать... нужно молчать...
Это глубоко личное, понимаете? И всё же, вы сможете смолчать? Тогда я
вам скажу... Я в ту ночь случайно видел Вокла...Хотя нет, не его
самого,я видел его глаза... Знаете он... Я прошу вас немедленно забыть
то, что я вам сейчас скажу... он... Вокл плакал...

Диалог давно превратился в монолог... Вокл исповедывался... Его лицо
было покрыто недельной дородой, потому что у него не может быть
бороды... Он говорил много, ему хотелось скинуть боль словами, но
безмолвный собеседник родил в Вокле мысль о том, что ему (собеседнику)
малоинтересно... Вокл продолжал говорить, хотя мысль о том, что его не
слушают, спутала его слова... Он стал отвлекаться, а в голове
заворочалась липкая масса непонимания...Вокл говорил, он делился своей
болью, он открывался.
Его речь ставшая неотъемлимым атрибутом местного звукового эфира
последних пяти часов, вдруг резко оборвалась... Вокл устал от своего
собеседника, но был добродушным, поэтому призывно смотрел в глаза
собеседнику, ища понимания... ответа...
Рука Вокла едва заметно уплыла зы его спину... Тишина повисла...
повесила звук... повесилась тишиной...Искрой, да, именно искрой был
следующий момент: Рука Вокла, упругой пружиной вылетела из-за спины...
камень, как пуля оторвался от его пальцев... Вокл бросал метко, прямо
в лицо... холодное, чужое лицо собеседника...
...В этой тишине звук бьющегося зеркала казался последним вздохом
Вселенной... Вокл попал... Прямо в невнимательное лицо... Превратив
его в горсти мелких крошек... в пыль...
... в Мире Вокла умер последний собеседник... Умер смысл... Умерло
общение...
И снова густая тишина заполнила пространство, сосуды, углы,
закоулочки, мысли и мыслишки... заполнила мир... А Вокл, уставший и
пустой сидел неподвижно... безмолвно... Где его сон? что он?