самое время собирать мандарин

Эй, вы, пугливое, малообразованное, амбициозное стадо огородных пугал. Кто из вас, простых и корыстолюбивых не слышал про политику кнута и пряника? Если ты, интеллектуальная неудача, держащая в руках этот листок не слышал, то иди и покончи с собой, или, как минимум выкинь листок сей и живи спокойно. Я же хочу рассказать что-то для тех, кто умеет, читая внимать, слушая слышать. Для тех кого, как и меня отшили, подобно карману, от рубашки жизни…
  Когда глаза слипнуться перед ночной сомнамбулической прогулкой и тело твоё станет рыхлым комком соплей, ты поймёшь, что сегодняшний день ты проиграл. Проиграл, как и вчерашний… И вдруг тебе станет жаль себя. Тупо. Просто. Смешно. И больно жалеть самого себя. Но по-другому у тебя не получается, ведь некому больше понять, принять, услышать.
  Политика кнута и пряника понятнее, когда в комнате темно и тебе жалко себя. Ты знаешь, ты прекрасно знаешь, что твой путь – сбор пряников, но тот, кто ими владеет, подчас с тобой не согласен. Не согласен в корне и кормит тебя лишь лихим и тёплым кнутом во всю спину твою. И ты привыкаешь к боли, хотя с каждым днём её больше и больше. И твой путь сбора пряников превращается в пустой пустозвучный фарс. Но ты зависишь от того, кто владеет кнутом и пряниками. Плюс ко всему он ещё и очень умело ими распоряжается. В час, когда спина твоя истекает кровью и от гематом спина кажется чёрной, откуда не возьмись – пряник медовый. Жуёшь его. Сладко. Молча. Как животное, как баран. Тупо и  просто. И кажется, что спина теперь заживёт, и, что хозяин твой стал добрым и впредь давать будет лишь пряники. Но нет. День. Другой. Ты жуёшь всё тот же пряник. Молча. Тебе легко, но кнут уже над головой. Ты его не видишь, ибо не хочешь видеть его. Но он здесь. И он уже истекает слюной, взирая на твою гладкую, чистую, розовую спинку.
   Тебя хлещут. Хлещут вновь. Ты привык к боли, но устал от однообразия и от нереализованности своих идей. А идеи просты, как логарифм, как два плюс два. И заключены в твоём далёком прянике, который тебе не дают, но коим ты живёшь и помышляешь. И ты понимаешь, что ты проиграл. Проиграл властителю пряников.
   Но тут на горизонте появились алые паруса, которые манят тебя. Причалив к твоей пристани, они забросали тебя листовками с призывом отправиться в путь на сбор мандарина. И ты понимаешь, что политика кнута и пряника существенно хуже политики одного мандарина. И ты идёшь за ним, садишься на корабль, плывущий к неизведанным мандариновым берегам. Теперь удовольствие тебе несут лишь мандарины.
   Владелец кнута и властелин пряника умер в ночь с четырнадцатого на восемнадцатое апреля. Умер от тоски. Раньше ему было интересно смотреть за тобой, готовым жертвовать спиной, ради пряника, а теперь ты далеко, и мандарин сам идёт тебе в руки. Ты ушёл во время. В самое время собирать мандарин.   
               25 апреля 2003 г.
  От автора: Когда ты окажешься в словесном гробу, под тремя метрами моральной земли, под гранитной плитой унижения, ты поймёшь, что ты мёртв. И тогда не такое напишешь, и тогда не такое прочтёшь.