Поэма в цитрусовом соке 1

Ночь в синем купальнике моря
Зовёт, непонятная в даль.
Я слово пишу на заборе,
Мне мела на это не жаль.
Такое могучее слово,
На все времена лишь оно.
Не старо оно и не ново,
Не небо, но и не говно.
Из будки выходит Гаишник,
Но мне на него положить.
Я первый, а значит не лишний,
Я буду писать, значит жить.
Я грязною тряпкою в ноги,
Я волком в поля убегать.
Дороги мои, эх дороги,
Оставьте меня дописать.
Но неумолимы минуты,
Сегодня я выжал абзац.
Сегодня мы там, завтра тута,
Сибирь, Забайкалье, Кавказ…
Несётся оконная, злая,
Немая страна не моя.
И я не пишу уже – лаю,
Чужая родная земля.
И форточкой неба уныло
Я молча пишу в никуда.
Я  чувствую жизнь моя – мыло,
Стеклянное солнце – слюда.
Отчизна, познавшая горе,
Не в силах теперь уже встать.
Я слово пишу на заборе,
Могучее, крепкое: «МАТЬ».

P.S:
Человеку свойственны
              ошибки непонимания,
                унынья, может быть.
И вот мы скованны,
               в угарной бане мы,
                но всё же «лаять», вместо «выть»!!!
Пусть на коленях мы
              больными
                трусами зайцами,
Но даже при смерти
                не станем
                кланяться.