налоговые смерти

Налоговые смерти.

Гроза грохотала в доме сильнее, чем на проспектах. Брызгала в меня фонтаном не отхарканных соплей. Я шагаю к выходу  - ищу себе честное место. Извергаю из головы праведные мысли,
 но рты твоих поступков шлепают пальцами по бархатным вискам, орут:
" Налоговые смерти! Налоговые смерти!"      Ты, по-моему, сумасшедшая. Как смерти могут быть налоговые? Иду мимо твоих криков. Мимо - с гордо поднятой, честной головой. Мне ведь до лампочки, что у тебя смерти... да еще и налоговые.
Для меня ты - сухарь в стакане февраля.    Так и живем. Мне далеко до погибели от налогов Ты же  не видишь, что я - розовая, как летние переспелые ягоды арбуза, как по-новому запущенная карусель.
Выхожу из горечи вод в воду такую живую, телесную. Слизываю капли с ресниц прохожих; знаю - слезы. Начинаю плакать с ними вместе. Да, трудно, наверное, плакать от скуки? Болеет город, чихает. Пот стекает проливными дождями с его уже постаревшей и сухой кожи- ваты облаков.
КТО ЭТО ИДЕТ?
Вместо людей - механические статуи.
Едят клубы машинных газов, закусывают табачной скарлатиной, кашляют.
КТО ОНИ?
Подойду к ним, спрошу, что ли?   Подхожу... Посылают ... в баню.
 Глупые машины. Обидно немного, но не злюсь.
 
Достают пистолеты, стреляются, причиняют друг другу боль, плачут, но не могут без этого.
Мужчины любят, но уходят.
Женщины ждут и умирают.
Мужчины возвращаются в опустевшие дома и прыгают из окон в бездну заледеневшего асфальта.

Я возвращаюсь к тебе. Прижимаю к себе сильно-сильно, плачу и задыхаясь, кричу: «Мы так не погибнем! Нет! Налоговые смерти не  погубят нас!»
Ты  бредишь тихонько. А я скулю по - щенячьи, вдыхаю южно-морские запахи твоих волос и я счастлива. Я точно знаю, что спрячу тебя такую родную и необходимую от налоговой смерти.

P.S. На рассвете меня разбудили прикосновения нежных бабочек.
Ты, такая смешная и в тапочках, смотря на меня, шепнула по-ребячьи: "А знаешь, я в молодости была похожа на тебя - такая же розовая-розовая!"