Игра сна

И солнца луч, упал мне на лицо...
И побежала вслед слеза.
И понял я, что в жизни есть
Одно любовь, но не моя.

   Под одеялом прохладно. Тело немного ноет от усталости. Тяжелый день. Но так приятно снять с себя одежду, пропитанную уличной суетой, принять тёплый душ и ничем неприкрытое тело уложить на мягкую кровать. Свернуться калачиком и мечтать. Сладкие минуты, когда сон скоро завладеет тобой, но разум требует красочной точки, которая завершит этот день. И тогда, на грани сна и яви, приходит она.
   В белых одеждах, как призрак она бесшумно кружит вокруг тебя. Сквозь прозрачные одежды ты видишь её тело. Такое притягательное и сладкое. Настоящая сказка. Но как в большинстве сказок в самый добрый момент появляется он.
   Отрицательный герой. Его лицо скрывает большой капюшон, с широких плеч, закрывая тело, до земли спадает плащ. Тяжелые шаги эхом разлетаются в воздухе...

Идя по лужам, мостовой,
Я посмотрю в голубизну небес
И там увижу образ твой,
Твой лик и очертания чудес.

   Теперь это сон. Твой сон. Твои правила, но и проблемы тоже придуманы тобой. А одна проблема у тебя уже есть.
   Та, что взглядом отдавалась тебе, та, что прикосновениями заставляла твою плоть думать только о ней. Теперь её нет. Он забрал её, но пожелал, что бы ТЫ её вернул. И теперь... ты её вернёшь, ты выступишь в роли героя. Твой сон - твоя сказка - твои правила.

Пройдут года и я пройду
По лужам мостовой
И образ твой - вера моя
Мне будет путеводною звездой.

   Гнев. Что может быть хуже Героя-любовника, после того как его любимая была похищена? Да ещё, если этот герой всесилен? Ты выбираешь поле битвы. Ты выбираешь оружие. Ты знаешь что победишь.
   ... полуденное солнце выжигало песок под ногами. Широкие поля шляпы не позволяли лучам дотронутся до твоего лица. Куда не глянешь, везде до горизонта бездыханная пустыня. Горячий воздух слабыми потоками трепет края твоей кристально белой накидки. С юга барханы, как разумное существо вздымаются до голубых небес и мирными волнами приближаются к тебе. Неспешно идёт твой враг, сильный и могучий. Такой, каким сделал его ты. Такой, с которым ты готов сразиться.

А может просто всё забыть?
И оторваться от земли.
Лететь к тебе сквозь стаи птиц
И твоё сердце покорить...

   Он перед тобой. Стена песка за его спиной осела и опять твоему взору открылась жаркая пустыня. Ты всё так же не можешь увидеть лица своего врага, а тело его закрыто тем же чёрным плащом.
   Про себя ты отсчитываешь секунды. От десяти по убывающей. На пятой ты уже чувствуешь напряжение в мышцах, на второй ты на долю секунды закрываешь глаза, на последней секунде внутри тебя лопается невидимая струна. Теперь бой начался. Оружие твоё идеальное, как влитое сидит на руке. Холодный кабель связи с твоим мозгом уходит под кожу и вдоль кости идет к плечу. Новый Смитвессан, твоё собственное изобретение, с огромным набором функций. Оно тебе нравится. Ты не видишь чем вооружен твой враг, он бежит на тебя и руки его не видно из под складок чёрного плаща...

Не для меня эти стихи,
Не про меня этот рассказ.
Про ту любовь, что с нами есть,
Но никогда не будет здесь.

   На утро ты проснёшься в приподнятом настроении. Ты не помнишь, что тебе снилось. Какие-то обрывки сна, как вырезанные кадры из фильма в течение дня будут всплывать в твоей памяти. Ты будешь уверен, что сон был хорошим и что если там был враг, то ты его точно победил. Тебе даже не хочется вспоминать. Зачем? Ты безоговорочно веришь в себя! А днём всё будет хорошо, свои проблемы и свои заботы. Вечером, после трудового дня, ты сворачиваешься калачиком под одеяло и начинаешь фантазировать, не вспомнив о том, что вчера проиграл свою битву.