Взгляни в окно
И я ухожу.
А ключи?
Какие ключи?
Те, которые я могу взять только в перчатках, иначе порежусь. А землю ты не видел. . .
Не видел?
Да. И если бы увидел, то понял бы, что она не серо-голубая, а иссиня-черная, и стекла, стекла. . . стекла темные и мутные, как и свет от лампы в соседней комнате. Это я оставляю ее включенной, чтобы, сидя в темноте, видеть лишь свои руки, поднесенные к самому лицу. Так легче читать.
Читать? Ты дурак, каких я еще не видел! Ведь все там, на земле: шедевры мировой классики, миллионы блистательно выполненных композиций, останки железных солнц, зеленые поля, мечущиеся в поисках любви и радости, золотые латы, причудливые технологии. Все здесь. . . там. . .в блестящих стеклышках, там. . . Где ключи? Здесь темно и душно. Я. . . я не вижу. . . Где ключи?. .
Я ухожу.
Ты боишься? Зачем? Я давно держу их у тебя перед носом. Смотри, а вот и блики, металлический блеск, видишь? А ты в слезы. Ах, нет. Это с потолка капает, видимо, кто-то опять. . .Над нами квартира сменила уже четырех владельцев. Как пыльно. И полы скрипят. Какого цвета у меня обои? А где-то в углу когда-то я видел картину с молодым человеком в шляпе. Надо найти. . .
А как же земля?
Уймись же!
Посмотри, посмотри, как играют со светом кристаллики стекла, как подмигивают друг другу и ждут ответа, как блики тонут в голубом ковре, как перепрыгивают с места на место, вырисовывая не то морской пейзаж, не то звездное небо.
Уходи. Если не прекратишь нести эту чушь, уходи. . . Уходи как собирался.
Ты просто взгляни!
Я смотрел. . . долго. . . смотрел. . .
Снова!
Там нет. Нет. . . ничего. . .Там. . .
Так ты подойди. Ты ведь стоишь у противоположной стены. Ближе, чтобы на стекле выступила испарина от твоего дыхания. Я помогу. Зачем ты так крепко вцепился в диванную подушку? От нее уже остались одни лохмотья. Я помогу, дай руку!
О чем ты? В моих руках том Г. Я почти прочел его. Я отчетливо ощущаю его потертую обложку, а из мебели у меня в квартире давно уже нет ничего, кроме стола и стула.
Нет. . . Ключи. Где же они? . . И окно?
Кто здесь?
Я.
Ты.
Я принес тебе вчера ленточку для волос, помнишь? Ты сказал, что у тебя есть такая же.
А где ключи?
Ты вчера попросил меня взять их и приходить, когда я захочу.
Но ведь. . . Что за звук?
Я делаю для тебя окно. Ты увидишь. Там земля с ванилином и. . . и стеклышки!
Ты проломишь мне стену! Идиот! Вот же оно, совсем рядом, и оттуда по-прежнему льется мой тихий свет и видны твои стекляшки на темной земле.
Да. Но оно не мое. Мое здесь, я знаю. Оно прячется. Оно его боится. Две полосы, а там еще четыре, через мои колени. Рваные провода на хлопковой ткани, бессмысленным советом упираются в мои попытки. . . И еще один сигнал. Прекрати! Это насмешка. Не терзай этим немым выходом через мостик из той ленточки. Периодичность. . . Просто удобный ритм. Еще полоска. Теперь через его нежную, почти детскую ладонь. . . Похоже на чье-то лицо? Может быть. Ха! А с другой стороны, через завязи передернутых рябью и бездарно раскрашенных цветов- мозаика.
Чисто.
Где он?
А ты не слышал его проклятий в твою сторону? У меня возникает слишком много путей для тебя.
А окно?
Ты непослушный тип.
Подбери мне очки, я хоть пыль на одежде рассмотрю.
Тихо. . .
Свидетельство о публикации №204100100051