Счастье

    Они не надменны, просто они действительно выше всех
людей. Осознание этого -- их живительный сок в нежных
стеблях. Люди для них -- почва, для каждого своя степень
полезности.
    Взгляд обращенный к тебе полон глобальности, тебя как
будто забирают из окружающего мира, забирают к себе,
заставляя тонуть в её бескрайнем, лишенным неба, океане.
Тихая серо-голубая сфера, словно планета-гигант, сверхтаинственная, в неощутимом пушке атмосферы... Океан в разлуке с небом. Океан во внутрь, в себя, океан спрятавший
лицо, в коконе невидимого дна.
    Просто они рождаются красивыми. Можно не верить,
восторгаться, завидовать чёрно, добиваться, тянуться --
можно всё что угодно. Только мы все всё равно в грязи,
в джунглях травы, у самой земли, рядом с червями, а их
лица обращены к солнцу, к небу, они всё равно выше --
такова природа. Они -- цветы.
    Даже в детстве видно, что они совсем иного качества.
В школьном классе их сразу заметишь, они сияют, они
затмевают, они выглядят. Это ещё совсем юные, нежно-зеленые
стебли и листочки, нежно-розовые нераскрывшиеся бутоны.
    Они растут, всё выше устремляясь к небу. Они покорно
живут рядом с нами, но совсем, совсем в другом мире. Как
же много вокруг них сорняков. Ненужной убогой травы.
Несчастной, лишенной истинной жизни, обделенной теплом
и солнцем. Рвать сорняки, они не достойны жить, твари,
сорь, в кучу -- желтеть и сохнуть. Куда вы прёте?! Убожества, ущербы -- с первой попытки вам не повезло, вы родились не красавицами, а другой попытки не будет. Неужели вы не понимаете, что вы осечка?! Жизнь переполнена мнимым
смыслом -- из-за вас. Косить, жечь, на корм!
    Цветы -- высшие существа. Просто -- они красивы. Свою
девственность они не даруют, они проходят сквозь неё, словно
сквозь облака. Их тела изящны, они рождены чтоб цвести. Корни тянут соки из почвы, но как мы рады, когда оказываемся близко, близко-близко, готовые отдать крупицы...
    Розы покрыты шипами. Роза сияют в каплях росы. Это их
мир. Мы же -- только часть этого мира.
    Мои руки ювелирно вырезаны из космоса. Черные, внутри
серебром сияют звёзды, мои руки ничем не ограниченны, никакой оболочки, обертки. Мои руки -- фигурки из космоса, не из мрамора, не из глины -- из космоса.
    Я ими аккуратно срезаю цветы.


    Crasher
    сентябрь 2004