Черная гитара

Черная гитара.

Из гаража доносились звуки гитары. Стив репетировал как обычно в этом пыльном месте, где раньше стояла отцовская машина-развалина. Теперь там находилась старая акустическая система, которая извлекала музыкальные подуги начинающего музыканта. Там же был какой-то деревянный ящик, на котором можно было посидеть, бутылки, всякий хлам, барабанная установка ну и конечно же мотоцикл - любимое средство передвижения Стива. Иногда парень сам не понимал - как всё это умещалось в маленьком отцовском гараже.
Да, он питал надежды стать рок-звездой, его конечно манило все то, что было связано с этим: большие деньги, поклонницы, дорогие машины, но он всей душой любил музыку. Все время он проводил здесь - в этом старом гараже, он репетировал здесь часами. Его не отпугивало даже то, что в гараже было жарко, ведь за окном было лето, да и полдень почти. Руки Стива перебирали струны электрогитары, выдавая незатейливые соло. Он представлял себя то то Джимми Пейджем, то Ван Халеном, да мало ли кем еще? Он не был собой, он весь был там - в музыке, и в собственных мечтах.
В глубине своего разума он понимал, что таких начинающих музыкантов как он очень много. Но он держал свою мечту крепко в руках, так как больше у него ничего не было, кроме старой гитары и отцовского гаража. Ему всего двадцать.
Он имел облик типичного рокера. Брюнет с длинными лохматыми волосами, мятые джинсы, футболка с надписью "Iron Maiden".
Он сочинял очередную музыкальную тему, глаза его напряженно следили за движением рук. Рождалась новая мелодия.
Вот он вылез на белый свет из своего гаража, чтобы подышать свежим воздухом и посмотреть, как выглядит солнце. Оно резало ему глаза, настолько сильным был контраст между тусклым помещением гаража и улицей. Он не знал, сколько времени провел в гараже, настолько его увлекала музыка.
Вот еще одна запись готова. Сколько их послал он разным маститым музыкальным продюссерам - не счесть. И всё без толку, словно и не было парня с горящими глазами и гитарой. Но он не отчаивался и продолжал, продолжал делать то, что ему нравилось.

Дождя не было давно, в городе третий день стояла жара. На следующий день Стив проснулся поздно. Стив решил прогуляться - съездить в центр, может быть навестить Рэя, знакомого барабанщика, с которым они иногда репетировали вместе.

Ветер от езды на мотоцикле приятно обдувал лицо. Пейзажи города стремительно проносились мимо, в такие минуты чувство какой-то внутренней свободы врывалось в кровь, мотор работал точно как сердце. Разметка дороги сливалась в одну большую белую линию, стремительно уходящую вдаль, за горизонт.

Стив снизил ход, мотор слегка изменил свою тональность, да именно тональность, он звучал как музыка для этого человека. Стив решил зайти в знакомый музыкальный магазин, который назывался "Rythm". Мотоцикл остановился на противоположной стороне от магазина. Перейдя улицу, Стив открыл деревянную дверь Rythm'a, и вошел внутрь.

Здесь почти ничего не изменилось с того времени, когда он последний раз здесь был. Небольшое помещение с тусклым освещением, наверное для того, чтобы легче было продать какую-нибудь дрянь неопытному покупателю. Магазин представлял собой нагромождение всевозможных подержанных товаров, которые лежали или прямо на полу, или на небольшом столике рядом с кассой. На стуле сидел сморщенный старичок лет шестидесяти, которого Стив раньше не видел. Старичок почему-то произвел впечатление, что совсем не разбирается в сути продаваемого предмета.
На статус музыкального магазина Rythm явно не тянул, скорее на некую  свалку. Стив некоторое время порылся в этой куче вещей, желая найти что-нибудь интересное. И старания его были вознагражденны. Среди каких-то коробок и хлама он нашел ее - черную гитару с длинной красной полосой.
Гитара привлекла его столь необычным цветом, он взял ее в руки, посмотрел со всех сторон. Она была по-своему красивой, тусклый свет помещения отражался в ней почти как в зеркале. Стив хотел поиграть, но струн на ней не было. Она стоила очень дешево, так что большого расстройства музыкант бы не испытал, если бы вдруг она играла плохо, или вообще не играла.

- Беру, - сказал Стив, достал деньги и отдал продавцу. Он спешил к своему другу Рэю, поэтому быстро вышел из магазина, надел на шею гитару и завёл мотоцикл.
Он поехал дальше, снова впереди неслась дорога, гитара за спиной блестела на солнце. Вот он наконец приблизился к домику своего приятеля. Мотоцикл остановился, Стив увидел знакомый дом, который недавно снова покрасили. Он подошел к двери и позвонил в звонок. Открыли быстро. На пороге стоял Рэй.

- Привет, Рэй, - сказал Стив.
- Привет, заходи. Рэй обрадовался появлению друга и пропустил его внутрь.
Стив зашел в знакомый дом, так как частенько бывал здесь. Общие интересы сближали друзей.
- Я новую гитару купил, только вот струн нету. - Стив показал ему свое новое приобретение.
- Выглядит неплохо, еще бы она звучала также. - Рэй крутил гитару в
руках. - Подожди, может найду какие-нибудь струны, когда-то тоже на гитаре играл.
- Давай, жду.

Рэй повозился минуть пять в соседней комнате, потом прибежал назад. В руках у него были старые струны. Вот через несколько минут все было готово к проверке нового приобретения, подключенного к усилителю и небольшой домашней акустике. Стив вдохнул полной грудью и приготовился играть свою новую тему. И тут произошло нечто:
Вдруг руки Стива сами начали играть на струнах, брать незнакомые аккорды, словно не он играл на гитаре, а гитара играла на нём. Он очень удивился, но виду не подал.

- Как это непохоже на то, что ты делал раньше, - заключил Рэй.
- Да, - задумчиво сказал Стив, - я и сам себе удивляюсь. Что-то странное с этой гитарой.
- Что ты имеешь в виду? По-моему звучит прекрасно.
- Да ладно, не бери в голову.

Но Стиву было как-то не по-себе, он был трезв и и не имел привычки обкуриваться травой. Сейчас же с ним произошло нечто странное, вернее с этой гитарой. Он поспешил вернуться домой.

По дороге назад Стив вспомнил, что видел как-то по телевизору передачу про человека, который, входя в транс, рисовал копии известных картин. Было выдвинуто предположение, что души великих мастеров живописи рисовали руками этого человека. Всё это было как-то странно, нереально. Нечто подобное произошло с этой гитарой, но он не был в трансе и мыслил здраво.

Он пришел в своей гараж. Подключил гитару и начал снова играть, руки двигались сами собой, выдавая совершенно чужую музыку, не его. "Не сошел ли я с ума?", - подумал Стив. "Но так резко с ума не сходят", - заключил он.
Записав на пленку звуки новой гитары он стал слушать запись. Раньше он этого точно не слышал. С каждым разом эта странная музыка нравилась ему всё больше, он уже поверил, что сочинил это сам.
На следующий день он послал эту кассету одному из местных музыкальных продюссеров. Вечером ему позвонили.

- Стив Роджерс?
- Да, это я.
- Вам звонит Майкл Торр, музыкальный продюссер. То что вы прислали мне сегодня, просто гениально!
- Правда?
- Да, нам нужно встретиться. Мы хотим заключить с вами контракт.
- Конечно!

Стив ликовал от радости, всё было как во сне, каком-то странном сне. То, что он так долго ждал, наконец сбылось. Но причиной тому была эта черная гитара с красной полосой, которую он купил по-дешевке.
Слава к нему пришла мгновенно, похоже он сам не мог этого осознать какое-то время, но теперь не расставался со своей гитарой, которая стала символом нового пути. У него появилось всё - поклонницы, дорогие машины, слава, деньги. Каждый раз он выходил на сцену с этой гитарой и публика ликовала.
"Стив! Стив!!", - кричали они. И это было приятно.
Этот дивный сон продолжался три года. Стив всё больше погружался в атмосферу рок-звезды, и аттрибуты этой сладкой жизни стали важны ему более, чем сама музыка. Но он этого не замечал, не хотел просыпаться.

Однажды во время одного из гастрольных туров он находился в гостинице и смотрел телевизор. Был вечер. За окном погода испортилась,  шел дождь. В его дверь постучали. "Кому это взбрело в голову тревожить меня? Неужели охрана там за дверью заснула что-ли?". Он встал, открыл дверь и отпрянул назад. В комнату вошел старик в черном балахоне, он держал руки в широких карманах.
- Как вы смеете без спросу врываться в мой номер! - сказал рассерженный Стив.
Незнакомец не представился. Посмотрев Стиву в глаза он сказал:
- Верни мне мою гитару.
Что-то в сердце у музыканта оборвалось, но он ответил:
- С чего-бы это? Она пренадлежит мне! Охрана! Где вы там?
Тут же пришла охрана. Старик сказал:
- Я хотел по доброму. Но теперь добру не бывать. Он вышел. Охрана переглянулась.
- Какого черта вы пропускаете сюда всяких незнакомцев! Стив прикрикнул на своих телохранителей. Но теперь ему стало по-настоящему страшно.
Ночью музыканту не спалось. Он думал о нежданном посетителе. "Может он знает мою тайну?", думал Стив. "Почему он угрожал мне?". Всё это его очень расстревожило, но отказываться от всего из-за этого случая он не хотел. И не мог.
Всю ночь он проходил по своему номеру, смотрел в окно, пытался заснуть, но не выходило. Мысли залезали в голову, они не давали покоя. Он вспомнил последние годы своей жизни, своё неожиданное перерождение в рок-звезду. Дальше он не видел. Не видел, что не может отказаться от всего того, что фактически дала ему эта гитара. Деньги прочно заняли свое место в его жизни, в душе была жажда славы и денег, музыка превратилась лишь средство добычи этих составляющих счастья Стива.
Утро неотвратимо стучалось в окно, солнце назойливо лезло в глаза. Под утро он все же заснул, но каким-то тревожным сном. Еще один день, еще одна ночь. А ночью концерт, и снова публика будет ликовать под звуки бешенной музыки Стива. Они будут ловить каждое его движение, каждый его взгляд, пытаясь дотронуться до своего кумира.

Наконец наступил вечер. Стив как обычно долго настраивал аппаратуру, репетировал, но теперь всё было готово. Скоро должен был начаться концерт.  Люди толпились у входа на стадион, их было очень много, всё ждали, когда увидят своего кумира. Стив знал, что у него куча поклонников, это помогло рассеять дурные мысли.
Наконец собрался полный стадион, Стив вышел на сцену со своей черной гитарой. Зал ликовал, раздался оглушительный свист, люди приветствовали его. Вот первые звуки гитары, стоило музыканту прикоснуться к ней, как происходило это чудо, ставшее обыкновенным для Стива. Но он надежно хранил свою тайну. Акустическая система ревела, выдавливая децибелы бешеной энергии. Пальцы перебирали по струнам, глаза не успевали следить за удивительным действом.

Концерт подходил к концу, когда вдруг Стив увидел в первых рядах стадиона вчерашнего старика. Глаза того блеснули, в них отразился один из многочисленных световых лучей. Старик подбирался всё ближе к сцене. Это чрезмерно испугало Стива, он пытался себя успокоить. Старик остановился и смотрел на него. Играла последняя песня, вот она заканчивается, но что-то происходит, происходит с его руками. Стив не может оторвать пальцы от гитары, они по прежнему играют на ней. Публика восприняла это как должное и необратила внимания на выражение лица Стива. Оно было испуганным, сердце колотилось в бешенном темпе. Все попытки оторвать пальцы от гитары не увенчались успехом. Они стали болеть, на них проступила кровь.
Дальше Стив ничего не помнил, он очнулся лежащим на пустом стадионе ранним утром. Он не мог пошевелить пальцами, не чувствовал их. Вчерашние воспоминания начали проясняться в его голове.
Больше он не брал в руки гитару, по той простой причине что рук у него не было. На сцене лежал черный балахон.