От безысходности

Они стояли в подъезде. Она – в чёрном пальто, горло укутано жёлтым шарфом. Он курил и судорожно перебирал в руке чётки. Она закашлялась –  воспаление лёгких даёт о себе знать. Он тупо смотрел в окно, хотя на улице уже была непроглядная темнота. Она смотрела на него, держала руки в карманах, поправила сумку. Он повернул голову, посмотрел на неё. Их взгляды встретились, но лишь на секунду – он снова направил свой взгляд в окно. Она ещё больше укуталась в шарф. Он уже курил вторую сигарету. В её глазах показались слёзы, она всхлипнула. Он даже не посмотрел на неё, уставился на тлеющую сигарету. Слёзы текли по её щекам. Он молчал. Шарфом она стала вытирать слёзы, но слёзы всё текли, и край шарфа стал мокрым. Он бросил окурок на пол и затушил носком туфли, убрал руки в карманы синей куртки, взглянул на неё. Она смотрела ему в глаза. Он повернулся к лифту, нажал на кнопку вызова и уехал. Она прислонилась спиной к стене, медленно сползла вниз и зарыдала...
*    *        *     *        *    *        *    
Открытое настежь окно. Внизу одно яркое пятно. Её жёлтый шарф.