7 с половиной минут. цикл Кавказский дневник. события года 95

                миниатюра

                7  ½  минут


“Рэксы” из Старосибирска – зачищают. Мы, ОМОН – фильтруем. С момента «старта» прошло 11 минут – «полёт» нормальный. По радиостанции ВВэшников принимаю очередной доклад. В конторе одной служим – внутренней. А имеем разные частоты связи – секретные друг для друга. Только не для “чехов”.
Неожиданность – недетская. Ждёшь – ждёшь – стрельнёт где, то ли падать и укрываться, то ли бежать укрываться и после падать. В движении жизнь?
Для воина каждый бой – встреча со смертью.  Так я не готов ещё - к бою. К драке. Нет у меня сейчас ярко выраженной агрессии к противнику. И грязно сегодня – моросящий дождь моросью хнычет со вчерашнего вечера.
С началом стрельбы  я бежал на свинцово-чугунных ногах - с налипшими на сапоги комьями грязи, которые хотелось сбросить, очень хотелось сбросить. Пот заливал глаза, пот ел глаза, и уже ничего не было видно. Надо добежать до своей "кочки" и открыть огонь - в голове бьет сердце и мысль одна, не добегу, хоть бы как, но прекратилась эта скачка. «Сколько слёз и плача сердечного, бдений и ночей бессонных, жажды и скудости – и всё зазря и теперь?» - пульсирует в голове. Плюхнулся в жирное месево поля, в колею наполненную водой и ожил, снова жить захотелось и даже стрелять начал.
        Шерстяное бельё ещё сможет некоторое время сдерживать натиск холода - ползущего от вонючей жидкой грязи, мгновенно пропитавшей им бушлат и ватные штаны.     Пытающийся согреться организм – не май месяц на дворе, требует освободиться от лишней жидкости. Робко, “сгорая” от стыда, начинаю мочиться в штаны. Разбавленная вода, около плоти – разогрелась. Напор струи стал уверенней.
“Спаренные” магазины пустые. «Когда успел перевернуть?». Запасные валяются рядом – также пустые. Патроны россыпью имеются ещё в «разгрузке» - но «разгрузка» утонула вместе с моим телом в грязи.
Если совершенствование боевого навыка возможно только в критических условиях – то критичней, чем сейчас, придумывать не хочется. Реальность превратилась в сюрреализм.
Вокруг, от разрывов, разлетаются смертельные металлоначинённые комья грязи. Люди бегут вперёд – справа от меня. А я? Нежусь в канавной грязи? Душа рвётся бежать от подвига. Чему там нас учили – чем быстрее атакуешь, тем больше шансов не попасть в больницу.
Сокращать дистанцию до противника и лезть в борьбу не хочется. Открывается сильная брань со страхом и гордостью. “Второй фронт”. Искушение жалости к себе вторгается в пределы моего воображения и чувств. Демоны нелепыми мечтаниями о ложном, со свистом и свирепостью устремились в душу мою. Но люди-то бегут?
Ладно. Зарядим автомат – интересно, грязь ему не помешает? Сейчас резко вскочить и стремительно перебросить своё тело во-он туда. Подвиг умереть за други своя. «Теперь резко встать» - командую себе -  «открывайся и выскакивай из ямы зловонной, из душевного мрака. Мразь ты или нет?».
Всхлюпом – выдёргиваю своё тело из грязью заводнённой канавы. Сколько же я пролежал? Часы встали. Наручные тоже.
Чмоком – принимает грязь моё тело обратно. Что-то огромное навалилось мне на спину. Навалилось – подмяв под себя. «Господи, всуе поминаю имя Всевышнего, а я и шапку потерял», -неужели все последние мысли бредовые?
Достав голову из грязи, стараюсь разглядеть – какой он, мой конец.
«Бл-дь! Это ещё кто тут?» - слышу родной русский мат. «Свои» - хрипло свищу на выдохе. «Да етит-ать! Что разлёгся? Вперёд! В атаку!» - рычит голос – «устроился тут». «Так слезь же с меня» - плююсь грязью. “Шкафоподобный кабан” рывком переворачивает меня.
«Ты кто?».
«А ты кто?».
«Командир роты батальона ВВ, капитан Тугоухов».
«А я мее-еент. Лейтенант Морской, связист с 3й Заставы».
«Ты как тут оказался? Ваши воо-он где – у “железки”».
«Когда грохнуло, ахнуло, застреляло – все укрытия бросились искать. Я и рванул - не в то укрытие. Оказался в этой канаве».
«Ползи- ка ты, брателла, до своих. Мы тут теперь сами. Ты и так отвлёк огнем хорошо. А я думаю – кто там херачит?».
Вышел к своим. Засыхающая грязь коркой покрыла одежду - сковывая движения. Несу в руках шапку-потеряшку. В ней решето – 17 пулевых отверстий. Организм мой колотит от озноба. Замёрз - же! 
«Ну ты Лёва сиганул! Чуть не до “духовских” позиций. Думали хана тебе» - улыбается мне ДОК, протягивая во фляге согревающее лекарство от стресса.
«Сколько время?» - спрашиваю я мужиков. «С начала стрельбы прошло семь с половиной минут» - слышу в ответ.