Шантаж

Я много лет не был здесь, в этой комнате, где узнал радость первой женщины и рюмки вина. Я по-настоящему вернулся домой. Оглядел стены – почти не изменилось ничего, ну может другие обои, даже старый кассетник на месте. Подошел к окну, деревья стали большими и умными. Распахнул старые рамы, окунувшись в очертанье знакомых улиц. Внизу по-прежнему бухали алкаши, за стенкой сосед, то ли дрался, то ли занимался любовью. Все та же акустика. Я закурил, вдыхая дым уже не болгарской сигареты. Рюмка коньяка и спускаюсь во двор.
Новые люди в моем старом мире. Уже нет знакомых лиц. Да и знакомых, видно, похоже, мне не узнать. По нашему двору идет обычный мальчик, лет, наверное, двенадцати. По коже холод, в душе оторопь. Это же я лет двадцать пять назад! Чей он, откуда? Мои лицо, фигура, походка. Призрак или материальное свидетельство прошлого. Я остаюсь, мне некуда больше ехать и бежать, это шантаж.