Когда меня ты позовешь - боюсь, тебя я не услышу

Всё вышло банально, как оно обычно и бывает. Случайный взгляд, случайная встреча. И вот я уже сижу в маленьком подвальном кабачке и смотрю на женщину, с которой навсегда попрощалась несколько лет назад. Она почти не изменилась – разве что чуть длиннее стали волосы, чуть тверже взгляд, чуть суровее улыбка. Когда-то я очень любила её. Любила так, как, пожалуй, никого в своей жизни. И вот теперь она снова передо мной, рассказывает что-то, смеется, а в глазах – целый омут невысказанных слов…

Расставаться всегда тяжело. Но наш разрыв был по-особенному больным и отчаянным. Отчаянным – потому что я знала, что она всё равно любит меня, больным – потому что понимала, что нам не быть больше вместе. Никогда.

-А ведь когда-то мы были очень счастливы, - говорит она, и я содрогаюсь тоски её интонаций.
-Были… Все мы когда-то бывали счастливыми.

В то время она была очень юной, хоть и гораздо старше меня. Юность блестела в зеленых глазах, отдавалась ударами тока в теплых пальцах, искрила во всегда приподнятых уголках губ.
Она любила меня. Любила как-то по-особенному отзывчиво и ласково. Но между нами всегда был толстый слой моего недоверия. Нет, не недоверия. Неверия. Я не верила в её любовь.

Она прикасалась ко мне, тянула, манила, обжигала тонкими поцелуями и горячим шепотом, а я отстранялась, делала шаг назад. Иногда – много шагов. Я боялась её любить. Потому что знала, что не бывает ничего вечного…

-Ты стала совсем другой, - улыбается она и своим, знакомым до остервенения жестом, поправляет упавшую прядку пепельно-черных волос.
-Может быть. Я выросла.
-Нет. В тебе жесткость снова появилась. Ты стала суровой и неприступной. Такой, как была, когда мы познакомились…

«Волчонок», - только она так называла меня. Её терпения и понимания хватило бы, наверное, на несколько человек сразу, и всё оно доставалось мне. Постепенно, минута за минутой, она рушила стекло недоверия и заново строила мою разрезанную на маленькие клочки душу.
День, когда я впервые смущенно прошептала ей «Люблю тебя», мы обе запомнили навсегда. Она дернулась тогда, как от удара током, сжала крепко мои ладони в своих и сказала с надрывом: «Я никогда не сделаю тебе больно. Клянусь». И я ей поверила.

-Это ведь из-за меня ты изменилась, верно?, - её улыбка становится грустной, рука сама собой тянется к бокалу с вином.
-Отчасти, - мне сложно говорить, не идут слова, не выстраивается во фразы то, что накрепко вклинилось в память, - Хорошие учителя были. Я теперь иначе живу.
-Знаю… Ты построила для себя собственные законы и правила. И отбрасываешь людей, которые им не следуют.

О, да… Она всегда слишком хорошо меня знала. Благодаря ей я стала лучше понимать людей. Научилась открывать свою душу другим. И пускать других в свою жизнь.
Появились люди. Которых она называла друзьями, но я ни на секунду не сомневалась, что не друзья они. Приятели. С которыми можно запросто выпить пива и поболтать «за жизнь». Но не более того. Она же искренне считала, что наша компания – вечна. Что дружба – навсегда. Не знаю, кто из нас был большим ребенком…

-Мне не нужны лишние люди, - я говорю это чуть более сурово, чем требуется, - Вполне достаточно тех, кто живет так же, как я.
-Черное и белое…
-Пусть. Но есть вещи, которые в любом человеке должны быть заложены с детства. Я не хочу находиться рядом с пустышками. Предателями. Бесчестными людьми.
-Но ты находишься рядом со мной…, - она опускает глаза, - А ведь я тоже предавала.

Да. Она нанесла удар, когда он стал уже, казалось, невозможным. Начала отдаляться. Задерживаться на работе. Уезжать куда-то по выходным.
В одночасье она стала чужой и далекой.
А потом призналась, что у неё появилась другая женщина. И они любят друг друга.
Для меня это стало трагедией. Как могла, я пыталась спасти нашу любовь, но спасать уже, по сути, было нечего. Она имела полное право полюбить другого человека. Но измена… Я сочла это предательством. И ушла. Молча. Не оглядываясь.

-Я не нахожусь рядом с тобой. Я всего лишь говорю и смотрю на тебя. Ты далеко. А я еще дальше.
-Сможешь ли ты когда-нибудь простить меня?, - в её глазах слезы. И отчаянная печаль.
-Нет. Ты знаешь, я могу простить многое. Но не предательство. Это нельзя прощать. Можно забыть. Можно не ненавидеть. Но прощать нельзя.
Она молчит. Дрожащими пальцами пытается вытащить сигарету из пачки. И вдруг говорит с ужасающим треском в голосе:
-Я искала тебя, когда ты ушла. Я так долго тебя искала…

Я знала это. Знала, что она ищет. Знала, что ей плохо и новые отношения не сложились, даже не успев толком разгореться. Но «уходя – уходи». У нас были разные пути. Я шла по своему. И не хотела, чтобы мне мешали.
Мне пришлось заново учиться жить. Заново закрывать всё то, что по незнанию я открыла. Заново отсеивать всё лишнее и ненужное. Но только забыть её я так и не смогла…
Когда я уходила, просила её одуматься. Я знала, что однажды она позовет меня. Но будет слишком поздно. Так и случилось.

-Возвращайся, а?, - шепчет она, - Давай попробуем начать сначала? Я очень виновата перед тобой, но я по-прежнему люблю тебя… Так, как тебя – никого не сумела полюбить. И страсть была, и влюбленности, но любовь к тебе всегда в моем сердце.
Она тянется вперед, пытается накрыть своей ладонью мою. Но я убираю руку.
-То, что я чувствовала к тебе, до сих пор не прошло. Но слишком многое разделяет нас теперь.
-Ты любишь меня! Я же знаю, любишь… Вернись… Прошу…
-Рядом со мной есть человек. Когда ты бросила меня, я дала себе слово, что никогда никому не посмею причинить такую боль. Я сдержу слово. И знаешь… Мне жаль. Мне действительно жаль.


Медленно бреду вдоль магистрали. Холодный ветер в лицо, фары автомобилей, играющие особую светомузыку. Всё так же, как было много месяцев назад. И почему-то одинаково больно… После неё я ни одному человеку не смогла сказать «люблю». Я писала это слово, набивала в письмах на клавиатуре, но никогда – вслух.

Я потеряла её снова. Я потеряла её в последний раз.