Сказка на ночь

- Тсссс.... Не шуми. Слушай. Я расскажу  тебе.
Жил-был человек. Вернее нет, не так. Прожил-пробыл человек...
- А почему "прожил-пробыл"?
- Потому что он уже давно умер. У него было два сына. Старший был умный и трудолюбивый, а младший был...
- Дурак!
- Нет, он был не дурак. Он очень много читал и знал.
- А кто тогда был дураком?
- Никто.
- Так не бывает.
- Бывает.
- Не бывает! Кто-то в семье обязательно либо дурак, либо злодей, а чаще всего, и то и другое.
- Это была особая семья. Там все были умные и хорошие.
- Тогда расскажи другую сказку!
- Почему?
- Слушать про одних только про добрых не интересно.
- Почему?
- Потому что без зла у них не будет приключений.
- Это не так. Вот увидишь. Однажды этот человек решил написать книгу о стране, в которой он прожил всю свою жизнь. Он сел за работу и трудился над этой книгой два года, а когда вывел последнюю строчку "и живут в этой стране только счастливые и прекрасные люди", то понес показать эту книгу своему знакомому мудрецу. Тот прочитал ее и сказал, что она никуда не годится.
- Но почему?
- Потому что там были одни только захватывающие истории о соотечественнках автора и три страницы описания.
- И что же тут плохого?
- Плохо, что у книги не было лица.
- Чего не было? Обложки, что ли?
- Нет, обложка была. На ней даже было написано золотыми буквами "Истории благословенной земли". Мудрец имел в виду, что непонятно, кто эту книгу написал и зачем. Человек обиделся и сказал, что каждый за свою жизнь должен посадить дерево, вырастить сына и написать книгу, и что у него целый сад деревьев, два прекрасных сына и книга, может быть и не самая лучшая, но все-таки книга. Тогда мудрец, который написал очень много хороших книг, но был бездетным, тоже обиделся и заметил, что хвастать нельзя. На этом они и разошлись. Дома человек долго думал над словами мудреца, даже не спал ночью. А потом он позвал сыновей и попросил их, чтобы, когда он умрет, они прочли его книгу, и каждый дописал в нее по одному предложению.
Спустя несколько лет этот человек умер. Вернувшись с похорон, безутешные от горя братья сразу взялись читать эту книгу, надеясь утешиться этим и успокоить душу умершего. Прочитали-то они ее быстро, но добавить ничего от себя не могли.
- А почему?
- Потому что эти их слова должны были дать лицо книге, а разве легко придумать такие слова?
- Наверное, да.
- Они ломали головы целый год, перечитали книгу восемь раз, но так ничего и не придумали. И тогда они решили обойти всю страну, чтобы глубже вникнуть в смысл написанного. Они продали все, что у них было и разошлись в разные стороны, старший - на запад, а младший - на восток. Они договорились встретиться ровно через три года, чтобы дописать, наконец, эту книгу.
Прошло три года. Развилка дорог, на которой когда-то разошлись братья, заросла травой, а в саду, посаженном когда-то их отцом, играли чужие дети и кричали на чужом языке женщины. Все изменилось. Вдруг на дороге появился всадник. Конь его был в дорогой сбруе, плащ подбит шелком, на сапогах поблескивали серебряные шпоры. В это же время на второй дороге возник пеший путник с маленикм узелком за плечами. Они сошлись на перекрестке, всадник сошел с коня и обнял своего младшего брата. "Ты что-нибудь решил?"- спросил он. Младший кивнул, достал из свего узелка отцовскую книгу и протянул ее брату, чтобы тот, как старший, сделал надпись первым. Тот раскрыл последнюю страницу и что-то написал. Вот что у него получилось: "и живут в этой стране только счастливые и прекрасные люди, а самый счастливый из них - я." Тогда младший взял перо и дописал после точки только одно слово "Человек".
- А что потом?
- Потом? Ну... они жили долго и счастливо, если ты об этом.
- Это не сказка!
- А что это?
- Чепуха. Все сказочное ты нарочно опустила.
- Хорошо. Лет через пятнадцать я расскажу ее тебе снова. А теперь спи.