Воспоминания осени

Странно. И с чего я стал таким сентиментальным? Осень как осень. Как обычно. Да что там, как обычно. Ещё холоднее и злее… ДДТ наслушался?.. В последнюю осень, ни строчки, ни вздоха… Красиво… Да только никогда эти слова для меня ничего не значили. Просто красиво… А осень – мёртвы сезон. Глупый и очень скучный.
 
  Рассказал Лёшке, другу своему лучшему, так он посмеялся только. Друзья давно подшучивали – вот ты, мол, поэт известный, а ни одного стихотворения про осень. Про лето есть, про зиму тоже. Даже про весну немного. А про осень ни строчки. А я, смеясь, всегда отвечал: «Ну не прёт она мне! Не прёт! » И что же теперь, попёрла? Да не верю!
 
  Наверное, просто простыл. Конечно, не сильно, но, похоже, температура поднялась. Вот и почудилось ерунда всякая. Ведь как раз за эти постоянные простуды я осень и не люблю. Конечно, не только за это – тут много факторов. Но за простуды в первую очередь. Лёшка, подлец, всё смеялся, как так, Шевчука любишь, стихи пишешь, а осень не любишь?
 
  А вот так вот! Не люблю я осень и всё тут. Хоть убейте… Точнее до этой осени не любил. А вчера вот иду по лесу, воротник у куртки поднят, ботинки промокли, а сам по сторонам глазею. И вдруг почувствовал… Что почувствовал? Сам не знаю. Что-то волшебное… И ведь словами-то не передать. Наверное, это потому что простыл – сентиментальность во мне разыгралась… Как глупо звучит, как будто не поэт писал, а маленький мальчик! Какой там  из меня поэт… Слов найти не могу. Чувства какие-то переполнили, сразу расклеился. А ведь это основная работа поэта – чувства описывать…
 
 Да только как такое словами передашь? Что есть слова? Разве можно передать в стихах детские наивные мечты, первую любовь? Разве могут слова раскрыть душу, которая кричит – я ещё жива! Я ещё теплюсь в этом промёрзшем и умирающем теле! Я ЗДЕСЬ! Разве можно об этом писать без слёз?

  Нет, чувства я ещё смогу описать. На то я и поэт. Да только дело не в чувствах. Это было волшебство. А вот волшебство я описать не смогу, хоть убейте. Тогда, в лесу, я вдруг почувствовал себя ребёнком. Не просто в душе, а как будто меньше стал ростом. И как будто на мне вовсе не ботинки зимние, а сапожки резиновые, зелёные. И вовсе не курка кожаная с высоким воротником, а обычная, болоневая, синего цвета. И вдруг такое желание погонять мяч появилось, поваляться в этой листве, разгребая руками, раскидывая листья в разные стороны. Вдруг захотелось кораблик сделать из бумаги, пустить его в огромное море и смотреть, как он потонет в первой канализации… Как такое словами передашь?
   Странно всё это.  Наверное, я просто ещё не повзрослел.