твои сны

 

Любовь-это то, что делает нас взрослее, в чём-то сильнее. Любовь-это то, что делает больно, подливая яд в вино, сладко дразня, как и сладко ненавидя. Пряча взгляды, мы стараемся забыть и нарисовать улыбку, чтобы не мучаться более чем сейчас.…Как не просто умирать ежеминутно, возрождаясь в каждой секунде. Как страшно просыпаться ночью от звуков любимого голоса, включать свет и понимать, что ты один. Стук в дверь, скрип половиц, внезапный дождь за окном – лишь отголоски тебя, иллюзия боли, несчастные предвестники печали. Ты отдал бы всё, чтобы прочесть мысли того, кто занимает мысли твои. О тебе ли они? Стоишь ли ты их? Не спишь, всё ждёшь. Ведь любишь.
Может уже завтра умрёшь, а ведь так цеплялся за жизнь, когда солнце ещё не встало. Она проснулась рядом с кем-то. А ты до сих пор не веришь. Не веришь, что уже разбит и прахом по земле, которой идёт она. Не вспомнив слов и желаний, сдержанных истерик и пролитых слёз, нежности и любви, прожитых дней и умерших сновидений. Прячешь лицо в ладони, уже не подавляя подступающую депрессию. Не ставя ей подножки, не жалея ни себя, ни кого-то  ещё.…О стенку головой в припадке безумия. Наедине с болью. Параноидальные минуты останавливают сердце на пару движений листьев дерева за твоим окном. Те, кто пришёл к тебе, кажутся микроскопичеки маленькими, из-за их незначимости. А нужно ли видеть? Закрываешься. Тебе в форточку – осколки неба и ты даруешь рифмы на ладонях. Стонущие пальцы бросают на землю монеты. Кому-то жизнь в подарок, тебе – в боль, чаще.… Прикасаясь губами к бокалам, сводить их с ума и превращать вино в кровь – вот по истине чудо, которого не может быть.
Тебя немного, е6два ли хватит до завтра. Вдох – выдох балансом. Тебя не много, тебя не поделишь. Главное – не обесценить мысли.
Ты не забываешь снов, которые ещё не успели присниться, неразгаданные, не собранные в единый образ, неистолкованные никем, и не узнанные тобой. Не принятые даже за дежа вю. Сны, которые увидит она…в одну из последних ночей…в полнолунье.…А на сегодня тебе хватит даже этих фото. Так мало. Что тебе может дать небо, но так много, что тебе может дать она. Эти тихие шаги в лабиринтальных коридорах путают слух, скрипящие звонкоголосые половицы в такт тиканьем бессонных часов. Кому это нужно? А ты летишь куда-то на небо, не жалея ни о чём.
Это странно, ног ты ТАК хотел. Куда же более биться  о стены? Каждая венка твоего измученного тела просит дать ей свободу. Все уже считают тебя мизантропом. Мало ли кто что считает! Правда – глубже, где-то под сердцем, сидит и ждёт последнего удара. Трое суток мучался над эпитафией, так и не придумав верной, точной, исчерпывающей и досказавшей тебя. Вышла одна, довольно лаконичная, повествующая о причине, но ни намёка на то, что ты был. Не боишься ни инфернальных сфер, ни вечной тьмы, ни огня. Бояться этого было бы пределом банальности. Всякий раз, как тебе хотелось умереть, ты садился писать прощальное письмо. И, заканчивая его, в голове твоей созревала мысль: « А может ещё стоит пожить?..» Лучший способ прогнать от себя смерть – написать о ней. Так себя спас великий Гёте, написав «Страдания молодого Вертера». Ты знаешь, что любовь так не прогнать. Особенно вечную любовь, пришедшую к тебе за руку  со смертью…
Ты и не знал, что можно ТАК скучать…до боли в костях. Весь заполняешься отчаянием. Губы забывают об улыбке, рельеф лица строгий и спокойный. Но предают тебя глаза. В одну точку, прицеливаются, впиваются мокрые от слёз в знакомое фото. В окно нельзя: или прыгнешь, или прожжёшь стёкла. Поднимаешь чёрный воротник, ветер дышит в шею…Последнее напоминание о зиме. Уходит на 9 месяцев проч. Не хочет забирать твою печаль. Зима оставила тебе подарок – покрыла ресницы белой холодной тушью. Раньше её носили на своих телах деревья, а тебе – ближе к глазам.
В барабане одна пуля. От меткости твоей зависит всё! А ты даже не умеешь стрелять. Может просто рассечь воздух и прислушаться? Или стрельнуть в звёзды? Или в спину кому-то, идущему впереди? Феномен дежа-вю (наконец-то!) как паранойя. Ты уже видел эту спину…выстрел.…В себя.…Разбив зеркало, отражающее тебя наоборот. Не боли. Не крови. Только  изумление и страшно оглушил звук разбитого…
Гильза под ноги…
Жесток к своим стихам…Обрывки рифм клочками ветру в лицо.
Ты и не знал, что можно ТАК скучать…до забытья своего имени, города. Когда есть она, всё остальное не важно. Будешь гулять по крышам, а потом напишешь новый рассказ о равновесии тел, е6сли вспомнишь буквы. А сейчас – только рваные углы стен. Кошки точили сабли.
Ты и не знал, что можно ТАК скучать…до случайного прыжка с крыши, не заметив пропасти между её домом и твоим…
Она не забывает снов, которые ещё не успели присниться. Неразгаданные, не собранные в единый образ, неистолкованные никем и не узнанные ею. Не принятые даже за дежа вю. Сны, которые и были её жизнью. Которые увидишь ты…